Итак, вот оно — «прекрасное далёко», светлое будущее в лучшем из миров.
По-моему, количество яда в названии цикла и в самих рассказах так выходит примерно одинаковым. И это не постапокалипсис, как кто-то уже определил, и не настоящий киберпанк, и не антиутопия — потому что антиутопия штука серьёзная, в манере байки её, вроде бы, делать нельзя. А хочется.
Приземлённо и не пафосно. И буднично.
У рассказчика плоховато с воображением. Он, как правильный «уважаемый гражданин», что видит, про то и поёт. «Да, правда — но одно меня тревожит: кому сказать спасибо, что живой?»
И его история не закончена. Возможно, ему, в скором времени, захочется ещё что-нибудь рассказать.
1. Усталость металла
Я — машина специального назначения.
Когда-то давно я, вроде бы, был человеком. Вспоминаю об этом каждый раз заново, когда начинаю себя рассматривать.
Я — красавец, мне иногда на себя посмотреть приятно. Смотрю на свои руки — живая кожа, узлы мускулов, вены. Если не присматриваться особенно внимательно, бугорков, выдающих тактильные имплантанты, вообще не замечаешь. Лицо в зеркале — тоже почти человеческое. Сканеры, правда, живыми глазницами не скроешь — но в зеркальных очках всё выглядит, как надо. Правда, татуировка в виде треугольника вершиной вверх на моём подбородке всё равно выдаёт киборга… Но ведь и человек мог сделать такую — чисто по приколу, правда? Если ему, скажем, жить надоело. Швы на торсе почти незаметны, а пара стальных пластинок, закрывающих сердце слева и микрогенератор справа, меня только украшает. Спина, правда в зеркале не видна — можно только протянуть руку и нащупать что-то такое, слишком гладкое и слишком холодное, вместо части человеческих позвонков. Современный дизайн, даже модерновый, тоже должно быть красиво. Где кончается шея — нормализатор основных жизненных функций. Между лопаток — стимулятор дыхания. На крестце — ингибитор эмоций. И ещё крохотные, с канцелярскую кнопку, штуковины между ними. Разъёмы для профилактики. А те разъёмы, которые на висках и на затылке — не видны под волосами. Не очень удобно для подключения к Сети, зато выглядит человечно.
Для моего хорошего самочувствия это важно. Можно сколько угодно говорить о себе: «Я — машина», — ночувствовать себя хочется человеком. Тогда душа на месте.
Если вдруг кто не знает, душа — это когда осознаёшь себя как личность. У киборгов со встроенными непосредственно в мозг ингибиторами мыслительных процессов души нет. Поэтому они — низшая раса.
2. Термитный мёд
Я только что прошёл профилактику и чувствую себя великолепно.
В таком состоянии мир даже не кажется нестерпимым местом. Хотя работа у меня нынче дерьмовая — в прямом смысле слова.
Мой босс занялся торговыми операциями. Ладно бы — нелегальными, так ведь нет! Официальной внешней торговлей, чтоб она сгорела! Ну, или почти официальной.
Мы с напарником в политику не лезем — мы просто киборги, в конце концов. Может, при жизни и лезли — но тогда делается понятно, как умерли. В этом тоже лучше не копаться. Ясное дело, порядка нет, и не будет никогда, какое бы там, наверху, не сидело правительство. По телевизору на них посмотришь — похожи на людей, даже морщины на физиономиях — как настоящие, а на поверку — наверняка сплошная синтетика, апгрейд на таком уровне, который неворующей машине и не снился, блоки через неделю диагностируют, а наночипы вообще каждый день новые… А что им! Простой смертный себе периферию меняет на новую раз в год, глава корпорации — раз в месяц, а уж президент, наверное, отключит — подключит, отключит — подключит, хоть поминутно. Отчего бы не резвиться, если есть возможности?
Дэн вообще считает, что сто последних лет правительство не менялось вовсе: это, мол, один и тот же тип, которому переделывают только лицо, да и то не слишком. Я на это говорю, что перед выборами по ящику обычно показывают несколько рож, а Дэн — что для телевидения соорудить хоть десяток масок вообще не вопрос. А ещё, может, до того, как его очередной раз выберут, у него рожи сменные, а потом уже, на весь срок делают постоянную…
