Он стоял на коленях. Перед ним – вонзённый в землю отцовский меч. Много битв прошёл он с ним. Много врагов уничтожил. Не раз жизнь ему спасал. Меч всегда оставался верным ему. Он хранил его. Оберегал от вражеского клинка…

Он стоял на коленях… Где-то там, вдалеке, солнце скрывалось за горизонтом, постепенно пуская на землю ночь.

Он молился. Молился богам. Он просил помощи в грядущей битве. Враг, с которым суждено было столкнуться его народу, был опасный. Очень опасный. Признаться, каждый враг опасен, каждый таит угрозу, каждый несёт смерть… Но этот… О его беспощадности и жестокости ходят не то, что слухи, а целые легенды. Немало земель он завоевал… И… не один народ истребил. И не перед чем он не останавливается. Никого не слушает и никого не чтёт. Он просто идёт и… убивает. Грабит и убивает.

Он стоял на коленях перед вонзённым в землю отцовским мечом. Он молился. Молился богам. Он просил их хранить его и его народ в грядущей битве, которая обещала быть страшной и жестокой. Он просил сил, выносливости, ловкости, смелости и холодности разума. Он просил, чтобы руки крепко держали меч, а ноги крепко держали его на земле, дабы он один за одним, не уставая, разил врага.

Он просил богов сохранить жизнь ему и другим воинам, идущим на эту битву. Он просил за себя и за каждого из них. Ведь у него и его соратников есть семьи. И о них надо заботиться. Он просил богов уберечь эти семьи от горечи утраты и не познать её. Он просил богов, чтобы каждый воин вернулся домой. И вернулся с победой.