Самолет сел в международном аэропорту Сан-Франциско в восемь вечера, но пока подошла очередь Грега на паспортный контроль, было уже за полночь. Грег летел первым классом — небритый, загорелый, походка небрежно-расслабленная после месяца в Кабо (три дня в неделю он нырял с аквалангом, остальное время охмурял учениц местной французской гимназии). Месяц назад, покидая город, Грег был в отвратительной форме — сутулый, с брюшком. Вернулся он бронзовокожим богом — стюардессы восхищенно поглядывали на него весь рейс.

Четыре часа в очереди на паспортный контроль скинули его с небес обратно на землю. Легкое пьянящее жужжание в голове прошло, меж ягодицами затекали противные струйки пота, а шея и плечи так напряглись, что собственная спина казалась ему теннисной ракеткой. Батарейки айпода уже давно сдохли, и ему нечем было заняться, кроме как подслушивать разговоры соседей по очереди, супружеской пары средних лет.

— Чудеса технологии, — женщина показала на висящую рядом табличку: «Иммиграционный контроль. На базе Гугла».

— Я думал, они на него только собираются перейти! — мужчина то надевал, то снимал и держал в руках большую шляпу-сомбреро.