Перед выходом Рик решил позвонить кому-нибудь из своих.

Он набирал номер, одной рукой придерживая телефон, чтобы тот не свалился со столика; красный аппарат был старенький, с трескучим вертящимся диском вместо кнопочной панели. Рик сидел на корточках и ждал — и вот далекие писклявые гудки прервались наконец голосом, и это был такой хороший и настоящий голос, что все окончательно встало на свои места.

— Халло?

— Делла? Это я…

Было темно и так замечательно!.. Всего-то часа четыре сна, не больше, и вдруг — этот несчастный…

…Яркий свет.

Свет солнца упал ему на закрытые глаза, и он, тихонько и как-то по-детски бурча во сне и не желая просыпаться, попытался улезть, вкрутиться куда-то вниз. Ловя сон за хвост, повертелся, ища правильного положения тела.

…Рик так специально поставил его кровать — чтобы где-нибудь в полдевятого на подушку падал солнечный свет. Окна были на восток, и почти что в любое время года солнце находило своим лучом его лицо — летом пораньше, зимой попозже, но находило… Рик-то, в отличие от своего брата, любил вставать рано — более того, считал, что это очень хорошо и правильно. Он вообще был человек солнца, Рик — родился в полдень, зимой очень тосковал — потому что дня почти нет, уходишь учиться — еще темно, возвращаешься —

уже

темно… У каждого есть самое страшное для него время года: так вот, для Рика это была зима. Декабрь, когда самые долгие ночи, и с неба вместо света изливается тьма… и снег…

До проклятых нынешних дней Фил никогда не пил валерьянки. Он вообще никаких лекарств не пил — считал, что это не по-рыцарски. Если что-то должно поболеть — значит, так Богу угодно, поболит и само пройдет, надо принимать это стойко и виду не подавать…

Единственное лекарство, которым Фил попользовался за последние четыре года — это наркоз, под которым ему вырезали аппендицит… Даже когда рвали коренной полуразрушенный зуб, Фил просил не обезболивать…

Вообще-то он был совсем не Фил. Вернее, не совсем Фил: Филипп — это второе имя, а первое — Годефрей, Радость Божья, сокращенно — Фрей. Так уж окрестили его родители, в честь великого героя — а раз есть имя, ему надобно соответствовать. Хотя бы стараться. Но на самом деле вычурного имени Фил слегка стыдился — не то что бы стыдился, а просто оно было ему… велико, что ли. Не могла мама не выпендриваться, назвать ребеночка как все — Йохан там или Йосеф… А теперь старайся соответствовать!..

Вот он и старался. А представлялся по колледжерскому обычаю всегда Филом, Филиппом. Правда, вот Рик, тот иногда называл его иначе… Но то — Рик… Это дело совсем другое. Рику всегда все можно, потому что он — лидер… Он как яркий огонь, в котором все видно в правильном свете.

А когда огня нет, делается темно.

…Меньше всех на свете он ожидал увидеть сейчас именно этого человека.

Сказать по правде, когда в дверь позвонили — долгим, властным звонком, каким подымают с постели — Алан болезненно сжался от страха. Сердце его гулко ухнуло и остановилось. Ну вот, подумал он, убирая повлажневшие руки с клавиатуры, ну вот и за мной пришли. Теперь моя очередь.

Звонок трещал одним сплошным звуком. Не умолкая.

Алан встал, толкнув стул так, что тот едва не свалился, бросил взгляд на стенные часы. Два двадцать ночи. Просто великолепно. Помоги мне Господь.

Как в это ни трудно поверить, выключателя не было.

Рик еще раз медленно прошелся ладонями по периметру стен, обшаривая. Это — или я сошел с ума — были огромные плоские камни, почему-то влажные… В одном месте Рик наткнулся на что-то мокрое и мягкое, склизкое, как студень — и с криком отдернул руку. Тьфу ты, нервы совсем никуда не годятся… Это же мох. Просто что-то, что выросло в щели… спятить можно. Неужели правда здесь

совсем нет никакого света?

..

Рика начинало трясти.

Так. Разберемся по порядку. Меня посадили сюда, в узкую — пять на шесть шагов — совершенно темную… камеру на минус седьмом этаже. Пол здесь земляной, а стены — из камней, и кое-где на них от влажности вырос склизкий мох. Просто какая-то средневековая темница.

…Добрые сэры, эта история — о юноше по имени Ричард, который в расцвете своей радостной юности, не успев еще запятнаться грехами, так же как и насвершать подвигов доблести, не познавший еще вкуса женской любви — попал в очень большую беду. Из которой ему, пожалуй, уже и не выбраться живым.

Так, или примерно так, напишут о тебе, парень, восхищенные хронисты лет через сто. Они, пожалуй, умолчат о том, что когда тебя везли на лифте с минус седьмого на первый этаж ночью на второе апреля, у тебя тряслись руки, а влажные штаны воняли, как у бродяги. И о том, что отросшая за несколько дней темная щетина делала твое лицо старше и некрасивее, и что-то случилось со слезными железами, что по щекам текли совсем пресные, безвкусные слезы, густые, как сукровица. Главное — умолчать о том, что плакал. Тем более что и не плакал вовсе, так, текло из глаз, это от света.

На первом этаже в дверях небольшой кафельной комнаты его встретил отец Александр, небольшой лысоватый вурдалак в сером пиджаке, с желтым крестом на левой стороне груди.

…Ушел, совсем ушел ночной холод, и утро в горном ущельице, среди серебристых буков и молодых майских трав, казалось прекрасным. Запах зацветающих буков не похож ни на один запах на свете, и чтобы лучше чувствовать его, Стефан распахнул низенькую дверь настежь. Легкий ветер чуть шевелил занавеску, свесившийся угол скатерти, прядку Алановых волос надо лбом. Алан почему-то мерз — но не просил закрыть дверь, сомневаясь, что и тогда сможет согреться. Он мерз не снаружи, но изнутри.

Он отпил еще мятного чаю. Без сахара мята отдавала горечью, но приятно освежала рот и что-то очень необходимое меняла в голове. Пожалуй, от мяты было все же чуть получше. Пожалуй, если бы не мята, Алан умер бы.

Стефан в продолжение разговора смотрел все время на него, а не на Фила. Будто именно от него, Алана Эриха, самого маленького и бессильного человека на земле, ожидал какого-то слова, решения. Но нечего Алану было сказать, нечего, он только слушал, слегка нахохлившись и подобрав ноги на полати, смотрел на руки Стефана, лежащие на столе, сцепленные в замок. Руки у него были красивые, хотя и грубоватые от работы — наверное, сам себе колет дрова — но с длинными изящными пальцами, сильными и узловатыми, в легкой тени темных волосков на запястьях. Руки очень сильного, очень спокойного и очень усталого человека.

Внутри у Алана было тихо-тихо, спокойно-спокойно. И смертельно пусто.

«Рик», — произнес он в своей душе — но имя не дало отклика, тихо покружилось по пустой белой комнате, залитой бледным дневным светом — по его душе. Покружилось, беззвучно упало, как осенний лист. Ни отзвука, ни вскрика. Нету у Алана больше брата.

«Только один-единственный вход ведет в Царство Божие, и это узкие врата. Чтобы пройти в них, нужно многое оставить по эту сторону. Почти все. Так было, так будет всегда. Все благое, что оставите, вы обретете снова, когда войдете.»

Ага, многое нужно оставить. Учебу, работу. И драгоценное свое здоровье.

Фил опять начал кашлять, глаза его слезились. Это был проклятущий — не то грипп, не то сентябрьский бронхит, душивший его уже третий день, но сегодня разыгравшийся особенно сильно. Несмотря на могучее телосложение, здоровьем Фил не отличался — Алан, как ни смешно, оказался его выносливее, ни разу еще не чихнул, и недосыпание на нем не очень сказывалось… А на Фила почему-то даже нетопленный Монкенский вокзал сейчас действовал губительно.

Напутственные слова Стефана насчет входа в Царство Божие, как всегда, лезли в голову не вовремя. Как раз когда Фил в очередной раз пробовал на досуге мыслить над «центром веры» и своим участием в этой истории.

…Очень холодно принимал гостей городок со звучным названием Файт.

Переночевать оказалось негде, вокзал на ночь закрывался. И кто придумал такое идиотское правило?.. Большинство людей, приехавших ночной электричкой, вяло побрело по домам, кто-то уселся в дежурившее на пятачке перед вокзалом такси. Но Филу с Аланом ехать на такси было некуда. Поэтому в четыре часа утра, в самые темные часы суток, двое путников потащились наугад — вперед по неширокой улице, должно быть, главной Файтской магистрали, куда глаза глядят. Город и впрямь казался преизряднейшей дырой.

Алан разрезал влажный и беспросветный ночной воздух, как маленький отважный корабль. Фонарей в Файте явно недоставало, а молодая луна пряталась за плотной пеленой мороси. До земли, спасибо и на этом, дождь не долетал, испаряясь в воздухе; но холод все же пробирал до костей.

Алан шагал самой своей бодрой и независимой походкой, спиной чувствуя, как мрачно следует за ним Фил. Ему было холодно, сонно и слегка стыдно — почему-то Фил со своим бронхитом вызывал огромнейший комплекс вины. Но вместе со стыдом изнутри покалывало, как это ни дико, радостное возбуждение. Центр веры, center di fait. Неужели мы наконец-то что-то нашли, Господи? Неужели все это оказалось-таки правдой? Король. И сэр Стефан. И то, что все на самом деле не зря…

— Эй, Эрих. Мы что, собираемся пропахать весь этот славный город насквозь?

…Он сходит с ума.

Артур Кристиан, двенадцати лет от роду, понял это, как только началась осень. Или даже раньше — кажется, это началось в конце лета, в августе, когда еще было жарко, но уже пошли первые дожди.

Или нет, по-настоящему плохо стало все же в третий день учебы, когда в школе объявили недельный карантин. Потому что в Артуровом классе заболела одна девочка, а через день — еще один мальчик, не то что бы друг, но близкий приятель Арта, и объявили, что это не пустяк какой-нибудь, а дифтерия. И занятий теперь у всего класса не будет, потому что вдруг они все заразные, то есть, как это, вирусоносители, и нельзя сказать, что кого-нибудь в классе это огорчило. Потому что неделя свободы в то время, как остальным приходится учиться, да еще и в пору золотой осени — это же мечта любого школьника! Все двадцать два человека (кроме тех двоих, что лежали в больнице) были просто в восторге… Нет, пожалуй, в восторге не был еще и Арт.

И не только потому, что заболел один из немногих его друзей, кроме того бывший и тезкой — его тоже звали Арт, только не Кристиан, а Бонифаций. Как раз в этот самый день, третьего сентября, стало совсем плохо у первого Арта в голове. Как-то темно и тесно, и опять вернулись эти

сны,

мучившие его когда-то в раннем детстве, да если б еще не проклятая

песенка

… Дело в том, что Арту казалось — за ним следят.

Не то что бы следил кто-то конкретный. Нет — просто весь город, весь мир, все подряд. Причин для этого не было никаких, и оно-то и было хуже всего. Потому что когда за тобой правда следят, ты идешь в полицию или еще куда-нибудь, где тебе помогут; а если тебе все время так

кажется

, то остается идти только к психиатру. Который стучит тебя молоточком по коленке, заставляет отвечать на дурацкие вопросы, а потом улыбается и объявляет, что у тебя

паранойя

, и поэтому тебя надлежит отправить в

диспансер

на

обследование

, и оттуда ты уже не выберешься никогда. Или выберешься через полгодика — очень тихий, очень послушный, умеющий прекрасно склеивать спичечные коробочки и строить домики из счетных палочек.