Моложавый мужчина с пронзительным взглядом черных глаз легко взбежал по древним ступеням магической цитадели Ордена Рун. За плечами его развевался черный плащ, а на поясе, в богато изукрашенных ножнах покоился клинок - слишком короткий, чтобы быть боевым. Ни на секунду не замедлив шаг перед бесшумно растворившимися воротами, человек скользнул по неровным плитам коридора и замер, лишь войдя в готический зал.

Слуги почтительно склонились перед пришедшим и, повинуясь легкому жесту старика в зеленой мантии, безмолвно стоящего у стрельчатого окна, мгновенно исчезли. Два мага - старый и молодой - остались одни.

– Чем обязан столь любезному приглашению... мэтр? - осведомился молодой, хотя в голосе его было больше насмешки, чем учтивости. Лицо старика, изрезанное глубокими морщинами, не изменило бесстрастного выражения.

– Я хотел бы... мэтр, - голос старого мага, под стать глазам, был глубок и полон скрытой мощи, - чтобы вы сами услышали свидетельства о появлении Зла. До меня доходили слухи, что вы считаете их сказкой или мороком. Но, боюсь, как и во времена Хата Иурейского, нашим орденам предстоит объединиться перед лицом общего врага.

Молодой маг скривился: