Николай Елин, Владимир Кашаев

ЖЁЛТЫЙ КЛОЧОК НАДЕЖДЫ

Озябшее, хмурое, невыспавшееся солнце нехотя поднималось над городом. Я медленно брёл по пустынной аллее осеннего парка, и опавшие, пожухшие листья грустно шушукались о чём-то у меня под ногами, то ли вспоминая об отшумевшей молодости, то ли ворча, что я потревожил их покой. В стороне от дороги молодая берёзка печально махала вслед летящим куда-то воронам единственным уцелевшим на ветвях жёлтым листком.

Спешить мне было некуда. Я сел на скамейку под берёзой и загадал: если лист не удержится на ветру, оторвётся, значит, то, что я задумал, сбудется. Если же не улетит, останется, значит... значит, всё пропало. Значит, вечером я снова буду бесцельно бродить по улицам, одинокий, неприкаянный, может быть, даже небритый. Буду грустить и предаваться воспоминаниям, а может быть, даже ни за что нагрублю прохожим... Но нет, лучше не думать об этом! Лучше сидеть вот так и смотреть на этот листок, крохотный кусочек надежды, и ждать. Ждать и верить.

Вот ветер подул сильнее, ещё сильнее... Листок ожил, встрепенулся, я встрепенулся вслед за ним. Ну... Ну... Нет, всё напрасно. Листок держался за дерево мёртвой хваткой.