Призрачной тенью я скольжу по лабиринтам мертвого мира, возвращаясь в прошлое. Я помню счастливое процветание и яростный вихрь взорвавшегося солнца, положивший начало Полету. Я помню своих Создателей и их преждевременную гибель. Остался только я. Прошлое — во мне.

Я всего лишь слуга. Я не могу оживить Создателей и не знаю конечной цели Полета. Сам Полет — смысл моего существования. Моя задача — загружать топливо, необходимое для прыжка через пространство. Таков был приказ Создателей. В недрах моего мира этого вещества уже не осталось, но я научился испускать Призыв. И теперь, я должен лишь терпеливо ждать…

Обрушились древние горы. Смертоносное пламя взломало панцирь льда. Застонали расплавившиеся камни.

Это случилось вновь. В мертвом мире появились чужаки.

Взмах невидимых крыльев — и я рядом с блестящей иглой, похожей на луч далекой звезды. Я наблюдаю, как две крошечные фигурки выходят из нее и неуверенно продвигаясь вперед, шепчут: