Григорий Иванов

Цветные пятна

Зелёные краски, словно смазанные полосы чьих-то слёз, растекаются и перемешиваются в бесформенном хороводе медленно кружащихся мыслей. Яркое пятно мерцает ядовитым блеском. Там, в глубине, нет ничего, лишь отголоски тихого разговора витают в пустоте, напоминая о сказанных однажды словах. - Ты сердишься на меня? - Нет, что ты? Как ты могла такое подумать? - У тебя было такое выражение лица, будто ты чем-то недоволен. - Правда?.. Я не знал. - Понимаешь, на меня нельзя сердиться. - На тебя невозможно сердиться. - ...ты так думаешь? - Я это знаю. - Хм... Я рада... - Ты... ммм... - Да? - Я... ммм... - Ну же? - Да нет, ничего... - Хорошо. - Да... - Ладно, я должна идти... - Иди... иди... Женский голос приобретает наставительные нотки, тем не менее, в нём проскальзывает немного отчаянья. - Послушай, перестань опять впадать в темноту, оглянись вокруг, всё не так уж плохо. - Да, да... конечно. - О-о-о!.. Ты огорчаешь меня своим убитым видом. - Нет, нет, всё нормально, не обращай внимания. Меня нельзя воспринимать серьёзно... - Вот как? - ...иди, иди. Тебя ведь ждут дела. - Хорошо.... Ну, счастливо... - Прощай... Лёгкие шаги, звук захлопывающейся двери, тишина, спустя секунду тяжёлый вздох... Краски клубятся и перетекают, сгущаясь то в одном месте, то в другом. Оттенки вызывают воспоминания о давно исчезнувшем лете и солнечных лучах, проходящих через только что сорванный с дерева лист.

Во тьме слышен звук редко падающих капель воды. Он отражается от голых стен и гулко летает, пронзая зелень. Где-то там, в небытии тихо плачет одинокое нечто.

* * *