Позавчера Эван Гамильтон бросил курить, и уже два дня его преследовало ощущение: все, что он делает и говорит, напоминает о сига­ретах. Он глянул на свои руки, залитые светом кухонной лампы. Поднес правую к лицу и понюхал пальцы:

- Пахнет.

- Ну да. Будто потеешь этим запахом, — кивнула Энн Гамильтон. — Я, когда бросала, — он меня три дня преследовал. Выходишь из ванной, а он все равно с тобой. Противно... — Она поставила на стол тарел­ки. — Я ведь понимаю... Знаешь, слабое утешение, но поверь: на второй день — хуже всего. Третий тоже не сахар, но, если продержался, считай, легче. Я рада, что ты всерьез надумал бросать... — Она коснулась его руки. — Позовешь Роджера? И сядем ужинать.

Гамильтон вышел за дверь. На улице уже стем­нело. Было начало ноября, когда дни короткие прохладные. На дорожке, ведущей к дому, Гамиль­тон заметил парнишку на приземистом, явно не­дешевом, велосипеде. Раньше Гамильтон его ни­когда не видел. Парнишка сполз на сиденье впе­ред и стоял, касаясь носками земли, удерживая равновесие.

- Мистер Гамильтон? — спросил он.