День был жарким и безоблачным. Ким Воронов гнал свою ішестеркуі по пустынному шоссе, нимало не беспокоясь, что стрелка спидометра приблизилась к отметке і150і. Дорога была отличной, водителем он был (как говорила бывшая жена) от Бога. Постов ГАИ здесь не было, это Ким знал хорошо, поскольку мотался по этой трассе вот уже полгода, трижды в неделю, в небольшой городок, где тренировал полуподпольную группу боевого каратэ, зарабатывая себе на хлеб с маслом. После увольнения из армии, ставшей его жизнью, так и не нашел он себя в жизни гражданской. Профессии мирной не имел, наследства от дядюшки из Америки или Канады не предвиделось, вот и пошел, по рекомендации одного из приятелей, в спортивный клуб тренером. И хотя многое ему там было не по душе, и казалось подозрительным, он успокаивал себя тем, что его это касается мало. Платили хорошо, и этого было для него достаточно, по крайней мере, пока. Свои деньги он отрабатывал исправно — уж чему-чему, а искусству бить, и убивать, он был обучен великолепно, и поделиться ему было чем. Не напрасно государство кормило и одевало его десять лет, пока он служил в морской пехоте. Сначала рядовым, потом прапорщиком, а затем офицером и командиром взвода. И если бы не тот нелепый случай…

Две фигуры на обочине он заметил издалека. Попутчиков брать не хотелось, но, заметив отчаяние на лице девушки, резко затормозил и сдал назад, подъехав к ним вплотную. Дверцу открыл парень: