Кто служил, тот поймет, а кто пороху не нюхал, тому – рыдать от страха и зависти. Дембель идет! Аля-улю! Посторонись!..

Жизнь, она такая штука – жениться и разводиться можно много раз, а дембель в жизни бывает лишь однажды. И кто не знает, что это такое, тот не жил… Два года Трофим шел к этому наиважнейшему в своей жизни событию, и потому сейчас ему ничуть не стыдно за себя.

Он дома, во всей своей ратной красе. Только что электричка вынесла его из водоворота шальных армейских страстей в тихую заводь родного города. Людей на платформе немного, но все смотрят на него с завистью. Еще бы! Фуражка солдатская, но с офицерской кокардой и генеральским козырьком; парадная форма подбита изнутри бордовым бархатом; клапаны карманов, лацкана, нижние срезы рукавов оторочены золотой каймой; негнущиеся погоны, аксельбанты, белый ремень, ушито-обточенные сапоги. Но все это комариная плешь по сравнению с «орденами»: «Гвардия», «Отличник СА», «Отличник ВВС», «Отличник ВМФ», «Отличник ПВ» всех степеней, ну а сверху над всем этим самая что ни на есть крутизна – «Отличник военного строительства». «Медали» тоже имелись – парашютный значок с подвеской на сто прыжков, ГТО всех степеней, спортивная разрядность вплоть до мастера спорта… Только Трофим один и знал, сколько трудов стоило ему раздобыть эти регальные ценности. Но ведь он смог сделать это. Значит, он крутой воин. А был бы чамором, ушел бы на дембель в уставном прикиде. И тогда бы знающие люди тыкали в него пальцем: «Гля, чудь уставная домой ползет!..» А не знающие – просто бы посмеялись над ним. Как тогда людям в глаза смотреть?.. Но нет, с рядовым Трофимовым все в полном порядке. Если где-то и есть чуханы, то это не он…

Трофим вышел на середину платформы. Родная станция, родные пейзажи, родные физиономии вокруг… даже если не знакомые, все равно родные. Даже если тошнит от них, все равно по кайфу…

Весна, май месяц – время, когда заканчиваются войны. Трофим возвращался домой, с победой… «А эт чо такое?..» По платформе в сторону автобусной остановки шел военный – солдат в ничем не выдающейся парадной форме. Фуражка с черным околышем, коротко стриженные виски, уверенный подбородок, развернутые плечи, прямая спина – ни дать ни взять, бумажный молодец с плаката на строевом плацу… К Трофиму он был обращен левым боком – анфас на него не глянешь, но и в профиль угадывались знакомые черты. Яшка Попков. Имя еще ничего, а фамилия… Трофим бы повесился, будь у него паспорт с таким ярлыком. И вообще, лучше застрелиться, чем жить, как Яшка.

Ветер дул со стороны железной дороги, отчего шум несущегося по рельсам товарняка казался особенно громким. На то и рассчитывал Трофим. В рваном пыльном тулупе он с трудом перелез через шаткий забор. Овчарка кинулась к нему с лаем, зарычала, вгрызаясь в подставленный рукав из толстого слоя тряпок. Не по зубам оказалась ей матерчатая броня, зато сама она стала легкой добычей для ножа, клинок которого Трофим всадил ей в шею. Пронзительный предсмертный скулеж, недолгая агония. А товарный состав продолжал греметь сотнями своих колес…

На часах половина второго ночи. Терпила ничего не слышит, спит в оба глаза и в ус не дует. Беда нечаянно нагрянет…

Трофим махнул рукой – подозвал к себе уже перемахнувшего через забор подельника, кивком головы показал на дверь. Тот деловито достал из кармана связку отмычек, сунул в скважину замка сначала одну, затем вторую. Тонко щелкнула пружинка, ригель испуганно забился в свою норку. Но дверь так и не открылась. Трофим свысока глянул на взломщика. Как чувствовал, что дверь будет закрыта на внутренний засов. Но это несмертельно. Известное дело, если вора не впускают в дверь, он лезет в окно.

Трофим спокойно сел на скамейку в самодельной беседке. Плотная занавесь из стеблей дикого винограда, зеленеющие деревья – с улицы и со стороны соседей его не видно. Было бы лучше затаиться в саду, там вообще темная глушь, но оттуда двери не видать, а она должна быть под присмотром. Петруха подсел к нему. Оба закурили. Тлеющие огоньки сигарет прятали в ладонях – и по привычке, и чтобы себя не выдавать. Бестревожно дождались следующего поезда и только тогда приступили к делу.

Петруха плечом выдавил одно стекло в окне, второе. Просунул вглубь руку, сорвал нижнюю щеколду, затем верхнюю. Он первым забрался в дом, за ним – Трофим. В комнате пусто, темно и спокойно, на душе тоже безветрие. Если б и дальше так продолжалось…

Трофим открыл глаза. Женская туфля на высоком каблуке, лодыжка, колено, бедро… Красивая ножка, даже в тумане перед глазами видно, что загорелая. Черная юбка натянута на ноги, но ее длины не хватает, чтобы закрыть и половину бедра… Юбка, кофта, слегка обрюзгший подбородок, полные щеки, синеватые лапки сосудов на массивном носу. И глаза – маленькие, злобные и наглые.

– Ну чего уставился? Буркалы сломаешь!

На него смотрела женщина с ладной фигуркой, но корявым лицом. Потрепанная, затасканная. Но зубастая. Дрянь.

Трофим медленно поднялся с заблеванного бетонного пола, качнулся, пытаясь удержать равновесие. Распухшее от побоев лицо, заплывший глаз, кости трещат, почки болью взывают о пощаде. Темный коридор за решетчатой стеной, скамейки вдоль шершавой стены, под потолком яркая лампочка со специальным защитным колпаком. Даже одной извилины бы хватило, чтобы сообразить, где он находится. Клетка ментовская, «обезьянник», куда суют «погорельцев» сразу после задержания. А лицо всмятку и тело вперемолку – ясен пень, менты постарались, душевно отбуцкали, ничего не скажешь…

Он напряг память. Да, были менты. Скрутили его, связали, навешали люлей для приличия и засунули в машину, доставили в отделение – а здесь «пивком» угостили, больно по почкам били, гады. Так больно, что лампочка в голове потухла. Только-только включилась, и то в треть накала. Каша под черепной костью, в душе куча дерьма.

Лето, солнце жарит и палит, духота в изоляторе такая, что мокрая одежда высохла б в два счета, если бы не чрезмерная влажность. Но по тюремным коридорам мало-мальски гулял сквознячок, а в камеру, куда попал Трофим, свежий воздух не заглядывал как минимум с утра. Зато дыму под самый потолок…

Но без табачного дыма здесь никак нельзя, вперемешку с испарениями карболки он хоть как-то заглушал вонь от параши. И вату из матрацев используют для того же – жгут ее, чтобы перебить зловоние. Уж лучше пусть глаза режет от дыма…

Камера не самая большая, но и не маленькая – квадратов двадцать. Сплошь и рядом – шконки, сваренные из железных полос и уголков; в узком проходе между ними намертво вмурован в пол длинный стол. И везде, куда ни кинешь взгляд – арестанты. Стоят, сидят, лежат. Один на толчке тужится, взбаламученно зыркая по сторонам. Даже на потолке, и то движение – какой-то мэн с третьего яруса водит по нему ногой, – или чудя свои вентилирует, или таким вот макаром вытягивает прохладу из потолочного перекрытия… Впрочем, обитатель «пальмы» Трофима не интересовал.

Опытным взглядом он выцепил особых людей, блаткомитет – наколки, фиксы, пугающая уверенность в собственном превосходстве над серой арестантской массой. Блатные, черная масть, коренные и потому главенствующие обитатели тюрьмы.

Стол незримо делился на две части – ту, которая поближе к двери, занимали простые смертные, жались друг к другу в ожидании, когда освободится дальняк, чтобы перекусить жалкими крохами из своих торб. Ведь пока сортир занят, есть в камере никому не дозволяется – ни блатным, ни чертям. За чертой, в сторону окна, было посвободней. Четыре человека, из-за духоты все голые по пояс, в наколках. Важно, чинно играют в карты. За их спинами, редкой чередой, стоят блатованные «быки» и шестерки. У этих тоже свои привилегии, шконки поближе к окну, доступ к общаковому столу.

Никак не думал Трофим, что попадет в такую засаду. Берег и лелеял свой хабар, на сборке голодал, чтобы сберечь припасенный харч. Готовился сделать свой вклад в блатной общак. Чай, сало, галеты…

Он пытался отдать братве свою заначку, но Витой вежливо отказался. И взглядом показал на шконку, на которой он мучился в ожидании воровского суда.

Никто с ним не разговаривал, никто ничем не помогал. И бумагу бы ему для малявок никто не дал. Но ведь он бывалый зэк, для того он и прихватил из дома тетрадь с ручкой. Почта в хате работала исправно, поэтому он в первый же день разослал свои писульки по адресам. Он был уверен в том, что его лагерные дружки отпишут со знаком плюс, но пока малявы до них дойдут, пока вернутся с ответом… Не мог же он вечно жить в петушином кутке, нюхать отвратную вонь с параши. Вонизм, убивающая духота – все это было мелочью по сравнению с тем унижением, которое выпало на его долю. А виновник его страданий жил как ни в чем не бывало – ел, пил, ходил на допросы, даже на свидания. Трофима в упор не замечал – как будто его здесь и не было…

На четвертые сутки Трофима выдернули на этап в Чернопольск. На «воронке» с утра доставили в прокуратуру, до обеда продержали в подвале в специальном боксе, откуда и конвоировали в кабинет следователя.

Младший советник юстиции Мамаев. Мощная, как у бульдога, голова на широкой литой шее, покатые борцовские плечи. На тонких губах фальшиво-радушная улыбка, в глазах липкие цепкие щупальца. Трофим видел его впервые.

Поздняя осень. Холодный ветер кружил на парковой аллее хоровод из опавших листьев и страничек отрывного календаря. Обнажались деревья, уносились вдаль прошлого последние ноябрьские дни. Ледяной дождь стучался в окно – то косыми водяными стрелами, то мокрой снежной хлябью. Зима уже совсем близко, на улице промозгло и знобко, но в кабинете мягкая тишь и теплая благодать…

Кристина отошла от окна, вернулась к столу, опустилась в удобное рабочее кресло. Тишина и покой обманчивы, в любой момент ее может закрутить карусель рутинно-неотложных дел. А она фактически ничего не знает и не умеет. Придется учиться на ходу… Хорошо, что есть опытный заместитель, но можно ли ему довериться – вот в чем вопрос. Он бывший директор той самой гостиницы, которая теперь принадлежит акционерному обществу, учрежденному «Транком-банком». Раньше Юрий Антонович здесь был царь и бог, а сейчас всего лишь заместитель генерального директора, в должности которого пока что только значилась Кристина. Но рано или поздно она все здесь возьмет в свои руки. А пока она будет учиться…

«Транком-банк» – владение мужа. В годы застоя Викентий занимался подпольной торговлей и ростовщичеством, во время перестройки на волне кооперации основал свой собственный коммерческий банк – теперь он легальный предприниматель. Наконец-то сбылась его давняя мечта, когда любимым делом можно было заниматься без опасения попасть за решетку…

Мужа своего Кристина знала очень давно, с самого раннего детства. Он был другом ее отца, а когда родителей не стало, взял ее к себе, сначала удочерил, а когда она выросла, взял замуж. Она сама этого хотела, а он не очень-то и упрямился. Он никогда не был красавцем, а многие даже считали его смешным, но Кристина всегда была равнодушна к тому, что думают о нем люди. Викентий сидел в тюрьме, он ворочал противозаконными делами – по сути, он был государственным преступником, но для нее это ровным счетом ничего не значило. Для нее Викентий всегда был добрым и заботливым – сначала отцом, затем и мужем. Ее же саму трудно было назвать подарком. Она капризничала, могла даже ударить, иногда доводила его до слез. Но никогда не выносила сор из избы, никогда ему не изменяла. Хотя, если честно, иногда и подмывало совершить глупость…

Викентий не был гигантом в постели, зато в коммерции и финансах равных ему не было. И проныра еще тот – связи на всех уровнях, как в светском, так и в криминальном мире. Пятьдесят лет ему, а он все еще полон сил и энергии. Столько в нем задора, что еще столько же лет на одной ноге отстоит. С ним Кристина чувствовала себя как за каменной стеной. И даже не представляла, как можно жить без него. Хотя и сама она вроде бы не промах…

Зима. Холод. Но Трофим и не чувствовал мороза. Даже куртку на себе не запахнул. О шапке и речи не шло… Наконец-то он дома, наконец-то к маменьке родной – и не больным, и не голодным – можно показаться на глаза…

Он хорошо помнил, как лет десять назад возвращался домой из армии. Сошел с электрички на родной станции… И сейчас он здесь. Ничего тут почти не изменилось. Та же платформа между путями, то же станционное здание за перроном, тот же навесной переход над линиями электропередачи. Только вот погода не та – тогда лето было, а сейчас зима. Да и сам он уже давно не тот сопливый дембель с идиотскими значками на груди.

Сейчас у него другие значки. Грудь и плечи сплошь в татуировках, на пальцах синих перстней прибавилось. Но будь на улице жарко, он не стал бы выставлять свое тело напоказ. Наколки и регалки – это для своих, для тех, кто ценит и понимает. А здесь вокруг – ботва беспонтовая, терпилы и лохи. Им и въезжать в тему не надо. И знать не надо, что Трофим вышел на свободу. Меньше знаешь, крепче спишь – сейчас как раз такой случай…

Трофим остановился, небрежно бросил сумку с вещами под ноги, из кожаной куртки достал пачку сигарет, закурил. Осмотрелся.

Взгляд зацепился за знакомое лицо. Трофим вздрогнул. Нет, Яша Попков не напугал его. Но насторожил сам факт совпадения. В прошлый раз, когда он возвращался домой, именно Попок попался ему на пути. И встреча была не из приятных…

Зимний рынок не так богат и щедр, как летом, но и сейчас здесь хватало раздолья. Парниковые огурцы и помидоры, заморские бананы и апельсины, абхазские мандарины и киви, наливные яблоки, ало-зернистые гранаты – все в изобилии. Мясной и рыбный павильон, застекленные ларьки, открытые ряды. Холодно, грязная слякоть под ногами, но народу здесь хватает. И цены людей не пугают. Это сегодня дорого, а завтра двести-триста рублей за один ананас будет казаться сущим пустяком. Гиперинфляция хуже злой тетки, потому и торопится народ расстаться с деньгами, потому торговля идет бойко…

Трофим заглянул на рынок из праздного любопытства, хотел посмотреть, в каких условиях работает мать – она женщина уже не молодая, здоровье не самое крепкое, в ремонт квартиры деньги большие вбухала – как бы не надорвалась, чтобы отбить их. Да и вообще интересно, какой жизнью страна живет. Одно дело слухи, по этапу заносимые в зону, и совсем другое собственными глазами на вольный мир глянуть…

В прежние времена рынком здесь и не пахло, была какая-то непонятная площадь, с извечной бочкой пива посередке и очередью из похмельных мужиков. Площадь огородили, разбили на два сектора – продуктовый и вещевой, запрудили торговыми лотками и постройками. Народу валом, и полным-полно тугих кошельков. А Трофима в зоне бывалые люди обучили резать карманы и щипать пальчиками. Но пока что он не торопился погружаться в тихий омут воровских страстей. Для начала осмотреться надо…

Недалеко от центрального входа бригада местных умельцев крутила наперстки. Доска фанерная, за ней на корточках озорной паренек с улыбкой зазывалы, вокруг стола три типа, изображающие из себя игроков и зевак одновременно. Но настоящих лохов вокруг не наблюдалось.

А ребятки знакомые. Троих из них Трофим видел во дворе своего дома, в компании с Мигунком.

На Зойку больно было смотреть. Верхняя часть головы в бинтах, переносица распухшая, от глаз остались только узкие щелочки, на носу гипсовая лангета, синяки, ссадины на лице, шее, руках… Трофима не хотели впускать к ней в палату, но он шел напролом с уверенностью могущественного человека. Даже врач не смог устоять под его натиском.

– Какая сволочь это сделала? – с порога спросил он.

– Не знаю…

Трофиму пришлось подойти ближе, чтобы услышать ответ – настолько тихо она говорила.

– Темно было, я с рынка шла… А они в машину затащили… Били долго…

Трофим любил вкусно поесть. Но его совершенно не волновало, под какими травами подали ему каре ягненка – из Северной Африки или с грядки тети Поли… А еще было б лучше, чтобы травка была из Чуйской долины.

– Чему ты улыбаешься? – настороженно спросил Жиха.

– Да меню прикольное. Глазурь из специй и стеблевого сельдерея с берегов Северной Африки…

– Ну, а ты думал, здесь же умные люди работают, – расслабленно усмехнулся вор. – Тонко лохов разводят, на словах. Сельдерея этого на копейку, а цена за сотню баксов…

В сущности, разговор был ни о чем. Но про травку из Чуйской долины Трофим ничего не сказал. Рано об этом… Не для того же сам Жиха вызвал его к себе в Москву, закрылся с ним в кабинете подконтрольного ему ресторана.