Л. Кощеев

О любви к своему городу

Любовь к родным местам - странного свойства. Это как бы нечто предписанное, некий душевный долг и обязанность. Даже страшно подумать о противоположном: как это, не любить родной город! Hо рациональных причин для подобной любви найти не удается, кроме одной: жить в месте, которое не любишь, означает постоянно портить себе нервы. Hо счесть объективно, что твои места хороши, можно только частым сравнением их с другими местами, а часто ли мы бываем в "других местах"? И честно ли сравнивать свой город, где твой дом, где ты знаешь каждый угол, с каким-то полузнакомым городом, где все чужие, в гостиничном номере гудят трубы, и не продают твой любимый сорт хлеба (на самом деле ты просто не знаешь, где его продают)?

Становится обидно - это что ж, если бы меня угораздило родиться в Кинешме, так я бы Кинешму любил? Что за беспринципность такая?

И вообще, что такое "свой"? "Своя" трамвайная остановка - это остановка, на которой тебе нужно выйти, и больше ничего. Hо "свой" дом - это уже не только место, где ночуешь. В своем доме ты можешь покрасить стены в апельсиновый цвет и двигать мебель, как тебе вздумается. Ты властен там распоряжаться. Так вот, в каком смысле мы называем "своим" город?