Яркое, почти белое, как всегда в это время года солнце, скользнув лучами по крышам домов, коснулось своим краем гор. Закончился очередной скагаранский день. Вечер над Верхнезаводском превращался в ночь.

Жара покидала город, за полвека выросший из форта с деревянными домишками в крупнейший на планете индустриальный центр. И экономический. И культурный. The capital of the… ну и так далее.

На улицу начали выползать жители, прятавшиеся от пекла в спасительной прохладе кондиционеров. Кто — в магазин, кто просто погулять под светом трех лун, которые вскоре появятся на усыпанном звездами небосводе, глядя оттуда, с высоты, на свое отражение в волнах Енисея, размеренно несущего свои воды со склонов Сигнальной горы.

Вечернюю тишину разрезал рев автомобильного двигателя. Двух двигателей. Первый — визжащий на высоких оборотах, несомненно принадлежал скоростному спортивному автомобилю. Второй — тяжелый, грохочущий перестуком поршней, плюющийся раскаленным выхлопом, вызывающий уважение своим уверенным рокотом. Акустический коктейль дополнялся визгом покрышек и воем милицейской сирены. Настоящая погоня!

Не то, чтобы погони были редким явлением на территориях землян. Скаги, слепо веря в силу железных коней, постоянно пытались что-нибудь украсть и свалить. И, ладно бы, устраивали эти фокусы в Новых Американских Штатах. Там что ни улица — то проспект по четыре полосы в каждую сторону, что ни шоссе — то хайвей, прямой и ровный, как стрела. Гоняй — не хочу!