В этой книге автор продолжает увлекательный квест русского парня по имени Андрей. Перейдя на яхте Атлантику, Андрей со спутниками уверенно движется к Москве через Испанию, Францию, Бельгию... В Голландии, автор особо героическим способом кончает престарелого Сэма и юную Дрику, а Андрея обрекает начать бессмысленную и отчаянную, но такую сладостную вендетту.
Кто? Кто следующая жертва писательского экстремизма? Кем из попутчиков пожертвует мрачный авторский гений для выжимания скупой читательской слезы? Вероятно, котом по имени Тигр...
Такова суровая проза жизни!
5 мая, суббота, середина дня
Северная Атлантика, южнее Пласентиа Бэй, полуостров Ньюфаундленд.
"Проныра" — массивная круизная яхта-траулер восьмидесяти футов в длину, неторопливо и как-то увесисто резала высоким форштевнем серо-зеленую океанскую воду, двигаясь параллельно канадскому берегу, и находясь сейчас примерно на траверзе Ньюфаундленда, его самой восточной оконечности. Сейчас за штурвалом судна стоял я сам, а наш самый опытный мореплаватель — молоденькая голландская художница Хендрике, отзывающаяся преимущественно на имя Дрика, спала в каюте после восьмичасовой вахты. Подвахтенным у меня был ветеран вьетнамской войны и бывший водитель грузовика Сэм, куда как бодрый и решительный старикан, присоединившийся к нам в Техасе. Сейчас он засел в машинном отделении судна, разбираясь в руководстве по эксплуатации судового дизеля. Ну и правильно, он тут один и случись поломка — нам хана, если честно. Спасать нас никто не бросится, потому что никого не осталось. Умер весь мир, вообще-то. А дизель "Проныры", со слов все того же Сэма, от дизеля грузовика отличался мало, так что должен совладать.
Пустота, кругом пустота. Но эта пустота спокойная, это не та мертвая страна, которую мы оставили позади, это просто океан, который мы неторопливо пересекаем со скоростью семь узлов. Семь узлов — семь морских миль в час, не быстро, это не на машине и не на самолете. Прикидочно получается, что нам в океане недели три болтаться. Даже и не знаю, хорошо это или плохо. Если погода будет такая как сейчас, когда ветер гонит мелкую волну, а небо ясное до самого горизонта, то и хорошо, пожалуй. Отдых. Хороший такой отдых, сдобренный рыбалкой. Ни зомби вокруг, ни зомбированных мутантов, ни бандитов — вообще никого. Мелькнула было смешная мысль о пиратах, да кто теперь пиратствовать будет, если все судоходство замерло?
Видели, правда, пару рыболовных траулеров вчера, видать, ньюфаундлендские рыбаки на промысел вышли, но они на нас внимания не обратили, равно как и мы на них. Заметили, да и все, у всех свои дела и свои пути.
10 мая, четверг, утро
Северная Атлантика, где-то в самой середине.
Дни тянулись за днями, морские мили за милями, и ничего, абсолютно ничего не происходило. Даже пейзаж не менялся.
Погода радовала до последнего дня. Легкий ветерок, к тому же еще и попутный, небольшая волна, которой даже не под силу было сколь-нибудь заметно раскачивать "Проныру", приглушенный гул дизеля, который уже перестали замечать. Все в штатном режиме. Даже режим вахт нарушился — мы обнаружили, что так жить скучновато, так что менялись уже "творчески", выгадывая время так, чтобы можно было хотя бы всем вместе обедать.
По ощущениям, как ни странно, это все напоминало отдых на даче, особенно после того, как я нашел в кухонном ящике газовый гриль и начал на нем жарить вполне пристойный шашлык из неизменного тунца — только он у нас и ловился почему-то.