Была осень. Яркие красно-желтые листья расцвечивали уныло-коричневые каркасы деревьев, поражая своей недолговечностью и хрупкой красотой. Порывы ветра сбрасывали их вниз, играли, превращая в разноцветный дождь.

Я медленно шел по пустому парку. Мне было 24 года, я недавно окончил Университет и теперь работал журналистом во второсортной газетенке с небольшим тиражом. Конечно, это было совсем не то, чего я хотел, но выбирать пока не приходилось.

Я осторожно присел на скамейку, слегка влажную после недавнего дождя, и принялся обдумывать "скелет" будущей статьи. Внезапно мое внимание привлекла черная тетрадь, аккуратно скрученная, и вставленная между брусьев скамьи.

"Какие-нибудь конспекты", — раздраженно подумал я — "Нет бы выбросить, урна же совсем рядом!" Я небрежно вытащил тетрадь, и собирался было выбросить её, но не удержался и раскрыл первую страницу. Это был дневник. Текст с первых же строчек заинтересовал меня. Было что-то такое в стиле повествования, в манере изложения, что не позволило мне посмеяться над этими записями. Вот дневник молодой девушки по имени Алиса, выложенный без каких-либо правок и цензуры.