Очень странный рассказ, который, конечно же, не является рассказом. Нет в нем ни начала, ни конца, только некое настроение — и ощущение того, что за границей сцены, где сидят герои, все-таки есть большой мир. Именно из-за этого ощущения я все-таки послал рассказ в несколько журналов. Ответил Виталий Бугров из «Уральского следопыта»: «Сережа, мне кажется, это просто набросок к какому-то большому произведению, которое тебе еще предстоит написать…»
Так оно, в принципе, и вышло. В этом рассказике есть какие-то зерна «Линии Грез», «Лорда с планеты Земля», «Танцев на снегу». В общем — всех тех космоопер и космических боевиков, что я написал. Ну и тех, что еще напишу, наверное.
Не публиковался.
Сергей Лукьяненко
ОФИЦЕР ОСОБЫХ ПОРУЧЕНИЙ
Мы с Диком сидели в баре и спорили. Одно вытекало из другого — уж если я с ним сцеплюсь, то сразу хочется промочить глотку, ну а если мы выпьем, то никогда не сойдемся во взглядах.
Было за полночь, почти все уже разошлись. Лишь в углу дремал за столиком пьяный фермер. А Дик все не унимался:
— Разве у Фреда удар? Да он и по мячу не всегда…
Но тут откуда-то сверху донесся гул. Дик замолчал и уставился в окно. Я тоже.
На стоянку перед баром кто-то спускался. Машину мотало во все стороны, но вот она зависла и довольно плавно села на асфальт. Двигатель замолк, лишь мигали габаритные огни.