Н.Маркелова

ПТИЧЬЕ МОРЕ

Он лежал в зарослях высоких трав, раскинув руки и отбросив в сторону автомат. Просто лежал и смотрел в небо. Небо полное птиц. Стояла осень и уже чувствовался лёгкий морозец, исходящий из земли, готовой отвергнуть всё живое и уснуть под тёплым белым покрывалом. Но сейчас осень лишь усиливала запахи воздуха и травы. И человек лежащий среди поля был рад этому, хотя даже горьковатый запах полыни не заглушал пропитавшей его вони пожарищ и смерти.

А в небе над ним летели птицы, их тени скользили по его телу, тени огромных крыльев. Стаи тянулись на юг. Лебеди, гуси, утки... Их голоса сливались в одну печальную, но в тоже время, торжественную песню предстоящего перелёта.

Знал эту песню и человек лежащий в траве. Он и сам походил на большую птицу, упавшую с неба, птицу которой отказали крылья, но чья душа всё ещё рвётся в полёт.