Утро не задалось. Однозначно не задалось.

Теперь, сидя в общей столовой, Винсент пытался понять, что же его так терзает. Вот только никак не мог уловить первопричину сего нехорошего предчувствия. Такого глобального и, в тоже время, неопределенного невезения, тенью преследующего его по пятам с того самого момента, как пареньку удалось сегодня открыть глаза.

Дело даже не в том, что наступающий день грозил ему особыми муками, серьезными хлопотами или чем-то еще, по-особому неприятным, из-за чего его поскорее следовало заранее вычеркнуть из безликого календаря жизни. Нет, все было не так. Совершенно не так. Подобные дни Винса никогда не тревожили, потому как он редко терял присутствие духа. Прибавить еще к этому своеобразное чувство юмора, довольно прагматичный взгляд на жизнь и уже не удивительно, что мир, в котором жил этот истинный путник, все же не довел его до ручки.

Вот только этим утром он явно ощущал себя не в своей тарелке. Причина же подобного крылась за гранью его понимания. Или Винсент все-таки что-то упустил? Слишком рано встал? Но нет. Подъем был обычный. Точно по давно установленному расписанию. Он даже проснулся раньше будильника. Долго лежал и ждал, когда тот подаст свой неприятный голос, но за несколько мгновений до того, как услышал дребезжащий звон, передумал. Отключил. Опять чуть не заснул. Такое тоже не редкость, особенно поутру. Но даже тогда он смог перебороть себя и подняться. С трудом, конечно. Но все же… Это скорее дело привычки. Ни больше, ни меньше.

Время ее больше не интересовало. Оно осталось где-то позади, канув в пучину недомолвок, из которых едва ли выбраться до утра. Заводной механизм замолчал. Остановились отсчитывающие ход жизни стрелки, а вместе с ними замерло на месте что-то важное – то, что не увидеть и не понять, когда все вновь встанет на старую колею. Едва осязаемое, оно робко стоит у самого рубежа. Там, где всегда облачно. Там, где всегда идет дождь. Там, где протекает невидимая река, не имеющая ни устья, ни истока. Где на переправе нет ни единой души.

Все замерло, повинуясь властной незримой воле. Лишь один-единственный человек в этом замершем и ставшем таким пустым мире все же пытался нащупать незримую цепь. Старался услышать в совершенной тишине хоть мало-мальский шорох, но ответом ему были нестройные перезвоны внутренних голосов, звучащих разрозненно и нестойко. Так отчетливо. Так громко. Они не давали уснуть, пытаясь окунуть сновидца в дымное, неспокойное безвременье. Исподволь елозя замшелые беспокойные мысли из угла в угол. Небольшая рокировка, и все обратно идет по кругу. Бесконечный, замкнутый цикл.

Включенная вентиляция – плохой советчик для человека, привыкшего вдыхать свежий воздух из открытого окна. Ощущать такую близкую, мягкую, щекочущую прохладу. Затуманенные, приглушенные ароматы. Убаюкивающий шум дождя, странные скрипы и пугающие перезвоны. Легковесный шелест листвы. Крики ночных птиц. Все это и призрачное прикосновение ветра на щеках. Невесомые и такие простые вещи, о которых здесь, в Лабиринте, приходится забывать.

Девушка бы сейчас все на свете отдала лишь за одну единственную ночь под открытым небом. За возможность увидеть звезды, а не блеклые флуоресцентные точки, расклеенные по ее потолку. Мнимые скопления галактик. Стеклянная реальность, утрамбованная в четырех стенах под огромным пластом земли.

Вот она – ее свобода. Ее маленький мир, завернутый в нетленное одеяло эха войн и грез. Чувства обостряются, и вот уже она незримо ощущает всю мощь Границы. Холодящего ужаса, что застыл навеки в безвозвратной тоске по никогда до конца не наступающему миру. Свобода без возможности быть свободным. Цель, у которой нет настоящего стержня, а лишь возможность бесцельного существования ради идеи, которую никто даже сформулировать не может. Слепые ведут друг друга в темноте и совершенно не замечают обвала, даже не думают, что однажды могут туда упасть. Вот это и был их солнечный, ясный день, полный глупости и собственных эгоистических помыслов.