Далеко-далеко, в беспросветной чаще черного леса, надежно укрытая от посторонних глаз, стоит избушка. Бывало, скажешь ей: «Повернись к лесу задом, ко мне передом», — так она и поворачивается.

А теперь что? Крыша соломенная гниет, протекает уже в двух местах; ножки курьи ломаные-переломаные; дверь на одной петле висит, дунь-плюнь на нее — и упадет! Раньше избушка на месте не стояла, подпрыгивала, пританцовывала, коленце выделывала. А сейчас что? Стоит себе не шевелится, чихнуть побаивается!

Да и для кого стараться? Зрителей-то нет! Простой люд в лес не заходит — боится! А царевичи-храбрецы и вовсе перевелись! Да и богатыри на пенсию повыходили! Настроили себе дворцов, частоколом обнесли и сидят себе чай с вареньем прихлебывают да медитируют целый день. Решили они зло телекинезом одолеть. Не до походов им по лесам темным при таком-то рационе!

Вот и скучает хозяйка избушки. Как наденет с утра очки на свой горбатый нос, так и сидит до вечера — вяжет да с котом разговаривает.

— А помнишь, как меня в юности звали? — подтянув цветастую шаль, обращается она к коту. — Ёжкой… Ёженькой. А сейчас что? Яга, я для них! Официально, сухо. Скоро и отчество мое, небось, вспомнят!