Джон  Маверик

El mundo es un teatro

У нас дешевый провинциальный театр. К нам редко ходит интеллигентная публика, а тех, кто приходит, скорее, привлекает тусовка в антракте, чем действие на сцене. Я знаю это, но, когда стою здесь, я перестаю отличать декорации от реальности, прошлое от настоящего, мой мир замыкается на прямоугольное освещенное пространство, и тогда мне кажется, что все мы играем самих себя. Или кто-то играет нас, переставляя наши реплики и мысли, как разноцветные фишки по аккуратно рассеченнному полю.

     Сегодня сцена освещена бледными сполохами фейерверка. Это праздничная городская площадь, а где-то там, в темноте кулис, теряются узкие изгибы несуществующих улочек, в которых тают, расплываясь, тени людей и мягкие лучи прожекторов. Сегодня праздник. Почему не поют, не танцуют, не пьют вина? Где накрытый праздничный стол с фруктами и цветами? Кажется, на заднем плане угадываются его очертания, но никого из присутствующих не интересует эта очередная плохо сработанная бутафория. Я должен еще побродить немного с потерянным, праздным видом, прежде чем встречу ее. Девушку, которую мне предстоит... полюбить? простс соблазнить, а потом бросить без всякого сожаления? Каждый раз мне приходилось по-новому решать это для себя и каждый раз она терпеливо благословляла принятое мной решение.