Наталья Медведева

ОСТИЯ ЛИДО

- Не пизди ты, блядь! Откуда у тебя, на xyй мандавошки?! - Он сильно пихнул ее в грудь, и сиденье само подалось назад, со скрипом и рывками. - Были бы мы в Киеве, я б тебя по печени треснул, все дела...

Это был нормальный его стиль. Привычный. Правильно он сказал - так в Киеве он с бабами всегда и разбирался. А тут - какой-то Рим, на хуй, эмиграция...

Машину он остановил на обочине узкой дороги. На ответвлении от основной, ведущей из Остии в Рим. По ней как раз можно было доехать до места, где месяц назад убили Пазолини. Там еще не устроили мусорную свалку, так что невозможно будет памятника различить - неизвестного автора памятника, сливающегося с решеткой заброшенного футбольного поля, да и изображающего непонятно что: птицу взлетающую? - но уже место было довольно гаденьким. Вся Остия была мерзкой, потому что в Остию надо было ехать, чтобы идти на Почтовую площадь и искать квартиру. Комнату в квартире. Спрашивать - есть ли комната? Общаться. Что поперек горла стояло - общаться с теми, с кем не хотелось: несчастными и бедными, беспомощными и потерянными. Эмигрантами из СССР.