— …Ну и что мне после этого оставалось делать? Замуж ведьму никто не возьмет, да и не тянуло что-то…

— Просто сопля ты еще, извини за откровенность.

— Может быть, — Джоанна не обиделась. — Тогда я еще моложе была, так что, может, просто не доросла еще, но то, что я ведьма, это не отменяло.

Очень рассудительно она говорила — сейчас, когда не было уже нужды таиться и что-то скрывать, прячась под маской Вольфгана, она, похоже, одновременно расслабилась, и, в то же время, не совсем понимала, что делать. Артур это понимал, чуточку сочувствовал, пребывая в похожем состоянии, и делал единственное, что мог — пытался отвлечь разговором. Получалось не очень. И ведь классическим армейским методом, вроде марш-броска до упаду, не поможешь, а других вариантов киборг просто не знал — его этому не учили.

А вообще, интересно получалось. Жила-была ведьма. Не классическая баба-яга, прячущаяся в глуши и пугающая семь раз неграмотных сельчан могущественным колдовством, процентов на девяносто, если не на все сто, выдуманным. И даже не деревенская знахарка, разбирающаяся в травах и пользующаяся заслуженным, чуточку снисходительным уважением соседей. Нет, мать Джоанны была именно тем, что называют ведьмой в страшных сказках — молодая, красивая, могущественная. Правда, не злая, хотя и ожесточившаяся, и что из этого считать достоинством, а что недостатком, сказать было сложно.