Новое время, новые игры.

Редкий пешеход добежит теперь до середины Загородного шоссе, неминуемо и тихо попадая под широкие, с литыми дисками колеса фирмы Бриджстоун. Где они, сладостные дни Второй республики — молодости и ненависти моей? Где этот прокуренный тамбур меж двух эпох — в котором друзья-студенты ужинали изловленными на Яузе радиоактивными утками, почитая кислый французский йогурт за симптом циничной застольной роскоши? Кто сегодня помнит, как освежевать городскую утку и что такое желтый трамвай? Только выцветший голос пани Богушевич, отражаясь от оцарапанной поверхности старого сиди, порой напомнит о грохочущих тварях, что водились раньше по московским улицам…

Люди, хэй! Алло! Слышно? Буквы хорошо видно?

А так? Лучше? О’к. Передаю крупнейшим шрифтом:

Народ! Не читайте ерунду, претенциозно озаглавленную «Дневник Стеньки, или Виртуальныя бирюльки». Это полная тоска. Хотя Стенька мне и друг, я предупреждаю: челюсть свихнете в приступах зевоты! Посему рекомендую: сразу открывайте страницу номер… э-э… щас… во: номер 225. И читайте нормальную вещь под названием «Дневник Мстислава». Не пожалеете. Это есть литература, дери ее! Купите бутербродов, банку пива — и вперед. Начиная с 225-й странички, запомнили?

Кто не слушался — сам виноват. Я предупреждал.