Они все умерли молодыми: младший едва успел отпраздновать тринадцатилетние, а старший чуть-чуть не дожил до двадцати.

Они все умерли по-разному: кто-то неизлечимо заболел, кто-то попал в аварию, кто-то сам шагнул вниз, навстречу земле, успев перед смертью насладиться коротким мигом полета.

Они не были детьми, но и взрослыми их нельзя было назвать. Наверное, поэтому они попали в этот лес, который не был ни раем, ни адом, а был местом, где рождаются сказки.

Да, они создавали сказки, которые уходили в мир живых и там незаметно делались явью. Сказки были разными: добрыми и злыми, грустными и веселыми, страшными и не очень. Одни сказки были судьбами отдельных людей, другие охватывали города, области и страны. Сказок, написанных обо всём человечестве, было очень мало. Всему живому миру посвящалась лишь одна.

Никто из сказочников не знал автора этой сказки. Говорили, что это была первая сказочница, что сама сказка была записана пером из крыла главного ангела-хранителя и что она должна была стать последней сказкой, посланной живым. Но эта сказка не смогла стать последней, потому что сказочники все создавали и создавали сказки, веря в то, что конец работы — это конец вечности. Последняя сказка превратилась в легенду. Что ж, даже у мертвых полувзрослых сказочников должны быть мифы.