— Макар! — рык отца, полковника в отставке, раздался из сада, где он любил проводить время. Я же в это время сидел на мансарде, готовясь к ГОСам. — Едрена вошь, ты где?!

Пришлось с трудом подняться, выглянуть в окно и выкрикнуть:

— Тут я! Что хотел?!

Вот не даст нормально поучить. Несмотря на то, что до экзаменов еще месяц, я решил готовиться заранее.

— Ты не забыл, что завтра с утра отчаливаешь к Диме… Дмитрию Евгеньевичу? — тут же поправился он, я скривился.

Я медленно приходил в себя. Глаза были словно свинцом налиты и открываться никак не хотели. Прислушавшись к себе и попытался определить, как я себя сейчас чувствую. Оказалось, сносно. Пошевелил руками — шевелятся, ноги тоже. Значит, пуля не задела позвоночник, а скорее всего Дмитрий Евгеньевич меня уже прооперировал. Никогда не думал, что окажусь его пациентом.

Вот только смущало немного то, что лежал я на слишком мягкой кровати, а на мне было легкое, но теплое одеяло. Потрогал его пальцами и понял, что ткань незнакома на ощупь.

Так, надо срочно открыть глаза и понять, где же я нахожусь. Что-то у меня странные предчувствия.

С трудом разлепив веки… снова их сомкнул. Так, собрался! Попытка номер два. Это все игра моего не отошедшего от наркоза мозга. Сейчас все будет в порядке.

Открываю глаза во второй раз… картинка не меняется. Я находился в странной комнате, оформленной в средневековом стиле, кровать, на которой я лежал, была с балдахином, который в этот момент был поднят, посредине просторного помещения стоял стол на кривых резных ножках, с такими же стульями по бокам. На столе стояла чернильница с пером, я такие на картинках только и видел. На стене напротив кровати висела огромная картина какого-то боя двоих: один был во всем белом, а другой во всем черном. Они скрестили мечи.