Art Pashchoock

Рассказ на три страницы

В один из последних дней весны 1996 года на 2-й Брестской улице в Москве можно было видеть старомодного и не по погоде тепло одетого старика, который медленно шёл, то и дело останавливаясь и удивлённо оглядываясь.

Привыкшие ко многому москвичи не уделяли старику большого внимания. Hекоторые бросали удивлённый взгляд на его коричневую вязаную шапку и плащ на меху, но не замедляя шага продолжали свой путь и вскоре забывали о странном старике напрочь. Их, с одной стороны, легко можно понять, ведь в Москве столько странных людей, что можно лишь тем и заниматься, что рассматривать их. Однако, если б они знали, что старик этот вчера неожиданно для себя обрёл бессмертие, то наверняка выделили бы минуту-другую, чтоб остановиться, рассмотреть его как следует, и, может быть, попытаться проверить, правда ли это.

Hо все пребывали в неведении, и странный старик, никем не тронутый, был, очевидно, всё ближе к своей цели. Он не спешил, ибо, во-первых, его ослабленный возрастом и болезнями организм не позволил бы ему этого, а во-вторых, времени у него в запасе было достаточно. Догадывался ли он об этом? Да. Считал ли он себя сумасшедшим? Да. Впрочем, он ещё сомневался, поскольку прожил на земле 83 года и успел почерпнуть немного полезных сведений.