Где-то далеко, в отапливаемом ангаре, вдоль рядов игровых капсул ходит он — создатель новой игры. Он сделал так, чтобы его героев не искали. Он делает так, чтобы герои протянули подольше. Таких как он зовут маньяками. И не всегда ловят.
В одной из капсул заперт проштрафившийся рейдер Викинг, давно ищущий повод завязать с игровой реальностью.
Глава 1
Мертвый рыцарь перестал колошматить танков и, будто обидевшись, побрел в центр костяного зала. Под ржавыми сабатонами захрустели черепа. Часть доспехов босса сгнила, и сквозь дыры виднелась мумифицированная плоть. Ростом доблестный воин был метров десять, однако мечом своим, с меня размером, он работал очень быстро для таких-то габаритов. Сейчас он тащил его за собой, словно игрушку, которая надоела, но ее жаль выбросить.
— Приготовились! Милишники, отходим!
Вот прямо так сразу и отходим. Нет, братишка, тут так нельзя. Хочешь в логи — считай секунды. Босс должен пересечь круг из костей, и только потом станет имунным. За это время хороший берсерк вольет порядочный урон, если разогнался. А я, несомненно, разогнался.
«За горло!»
Усиление «Кровавое безумие» активировано.
— Сценарист —
— Сервисная служба «Волшебные миры»? — полицейский проверил документы, с ухмылкой посмотрел на заляпанный белый фургон, с эмблемой конторы. Рыцарь прижимающийся спиной к космодесантнику. Массивный пулемет последнего терялся в грязных разводах.
«Вместе — победим» сообщал лозунг под рисунком.
— Игры, да?
Водитель сухо кивнул. Пальцы его поглаживали кожаную оплетку руля. Взгляд глубоко посаженных глаз смотрел на дорогу, куда-то дальше конусов света от фар. Худой, скулы обтянуты, щеки запавшие. Либо недоедает, либо болеет, решил про себя полицейский. Из салона пахло туалетной водой.
Пижон.
