В морской прозе Александра Покровского, уже ставшей классикой жанра, всегда было место романтическим и трогательным историям. Если они не проявлялись открыто, то всегда присутствовали как намек и скрытый подтекст в едких и брутальных повествованиях. Как счастливый вариант разрешения безвыходного и скорбного бытия.
В новой книге сказочное и волшебное предстают трепетно и открыто, так как автор прибегает к самому бесхитростному жанру литературы. Читая сказку, мы словно обращаемся не только к детству, все-таки живущему в нас, но и к чистым сущностям нашей взрослой жизни – верности, любви и надежде.
Повесть «Мангушев и молния» метафорически связана со сказочной темой.
Часть первая
Вперед, капитаны!
Истории, сказочные и правдивые
Калаколь, Калаколь…
Слышь, как за окнами воет ветер? Только не думай, что он очень злой. Просто он очень быстрый.
Если ты поверишь ему свои мечты, он унесет их в Страну Сказок и там они сбудутся.
Там сбываются все мечты. Для этого нужно только прижаться лицом к стеклу и тихо сказать:
– Калаколь, Калаколь, возьми все мои надежды…
Лучше, конечно же, при этом взмахнуть волшебной палочкой, но если у тебя ее нет – не беда. Сойдет и так. Нужно только попросить от всего сердца.
Девочка и кувшин
На самом краю света, у подножья далеких, зеленых гор, там где солнце теплее, а звезды ярче, в маленьком белом домике вместе с мамой и старенькой бабушкой жила девочка с голубыми глазами, похожими на утренние васильки.
И жили они совсем близко от Города Разных Желаний, от того самого Города Разных Желаний, в котором на городской площади, обнесенный со всех сторон теплыми плитами гранитной мостовой, стоял Фонтан Различных Мечтаний.
Вода в Фонтане была волшебной. Говорят, что рождалась она высоко в горах, только из чистого горного воздуха, только ранним добрым утром.
Так ли это, или не так, но она пахла горькими горными травами и веселыми полевыми цветами.
Никто не знал почему она появлялась в Фонтане всегда в одно и то же время, когда взошедшее солнце только начинало золотить стены домов: сперва медленно, а затем все сильней и сильней, и вдруг бил вверх высокий, тонкий водяной столб, а потом он рассыпался болтливыми струями, и каждое утро улыбались ему люди.
Свежая Булка
– Расскажи мне сказку, – попросил меня маленький Сашка перед сном.
– А ты будешь после этого спать? – спросил я его очень строго.
– Конечно же буду.
– Ну, тогда ладно. А о чем тебе рассказать сказку?
– О булочнике белом.
Юный Бриг
День клонило ко сну, как мальчишку, накупавшегося до синевы; свое золото солнце мешало с волнами и качалось сквозь мачты на рейде.
Юный Бриг смотрел только в море. Он решил не спать и мечтать, промечтать всю ночь до рассвета.
Он родился совсем недавно, но уже столько долгих дней и ночей на него летел ослепительный мир, крепко замешанный криками чаек и солеными молодыми ветрами в вечном шуме трудяги прибоя.
Бриг ждал своего ветра. Шквала, моря. Он шептал, как в бреду:
– Море… мое море… – и мечтал удариться в бурю, прыгать, дьяволом выть, драться-драться с крутыми волнами.
Про люстру
– Расскажи мне про чего-нибудь, – попросил маленький Сашка.
– Про что «чего-нибудь»?
– Про что хочешь, – сказал он, а потом подумал и говорит, – А про что можно рассказать?
– Да, про что угодно. Хочешь, про люстру расскажу?
– Ну, давай.
Часть вторая
Мангушев и молния
Вот какая приключилась история. Он сидел один в своей комнате и смотрел в окно. Квартирка на первом этаже окнами на тихую улочку, и мимо иногда кто-то проходил. Он не мог потом сказать как он это все почувствовал, то ли по жилкам прошелестела холодная вода и кожа стала влажной, в пупырышку, то ли воздух стал гуще, тяжелей, он не мог этого вспомнить, но что-то точно уж было.
Да, вот, из комнаты оказались изъяты все звуки. Совершенно все. Это было состояние абсолютной, реальной глухоты, глухоты насильственной, как будто кто-то вынул из игрушечного, маленького внутреннего уха крохотный костяной молоточек и маленькая костяная наковаленка удивленно замерла; и сам он скорее удивился, чем испугался этого необычного состояния полной обеззвученности, и в этом состоянии он увидел то, что в художественной литературе именуют отчужденным местоимением – то есть он увидел его.
Он увидел его. Тот тип прошествовал мимо окна в знакомой бежевой тенниске, в старомодных широких брюках.
Не может быть! Он привстал, глаза его округлились, стало холодно и в спине замерцала какая-то пунктирная линия.
