Настя Разумова

Вьюрок

Есть такая девочка. Маленькая, яркая, юркая. Hи то белочка, ни то лисенок. Улыбка до ушей и нос-картошкой. С тонкими ногами и руками. С большими коленками. Вьюрок. Угловатая. Добрая. Яркая. Ее увидел художник. Он понял, что она - одна такая. Она не просто так, а живет. Он сказал: - Вьюрок, пойдем гулять по рельсам. Она пошла. Он большой и неуклюжий. Он давно разочаровался в жизни. Он понял людей, и теперь ему скучно. Перестал рисовать. Закнул свой плащ и мольберт. Для него все просто: есть Человеки, а есть человечки. Вторых больше. Первые встречаются редко. Он был стар, мудр и безнадежен. Он уже очень давно не рисовал. Hо все еще считал себя художником. Он увидел ее.

Она была просто... Она просто была. Как свеча. Совсем маленькая, совсем хрупкая и доверчивая. И уже со своими точками зрения. Они бродили по рельсам. Брели рядом, даже не касаясь друг друга руками. Она думала о чем-то своем. Очень личном и очень важном. А он думал о ней. О том, что рядом есть Вьюрок, которая просто идет рядом с ним. И все. И почему от этого так непонятно внутри?

У нее карие глаза. Огромные, как у газели. Полные надежды, доверия. И огня. Чистого, сильного. Который из самой глубины души. Он удивлялся, глядя на нее. Все, что она делала, было естественно. Он просто смотрел на нее. Долго.