«Боинг-737», выполняющий рейс Амстердам — Санкт-Петербург, замечательно справлялся со своими обязанностями. Большой самолет летел, гудел, покачивал крыльями от полноты чувств и вообще изо всех сил старался соответствовать солидной репутации авиакомпании SAS. Все шло просто великолепно. Опытный экипаж, прелестные и предупредительные стюардессы, прекрасный обед a la Haute Cuisine, комфортабельный салон «бизнес-класса», пара рюмок хорошего коньяка — жизнь моя удалась и по первичным, и по вторичным признакам. То есть — и объективно, и субъективно все было в полном порядке. Кроме одного — какое-то нехорошее предчувствие томило мою тонкую и нежную душу. А к подобным вещам я всегда старался прислушиваться.

Слегка вздремнув после «праздника живота», я на некоторое время выпал из реальности, а проснувшись и взглянув на свои часы, здорово удивился. Дорогой швейцарский хронометр беспристрастно констатировал очевидное — по расписанию мы должны были приземлиться минут десять назад. У меня появилось очень неприятное ощущение. Казалось, что мы уже давно не летим, а — летаем. И заниматься этим птичьим делом нам еще предстояло достаточно долго, ибо ничто не намекало на скорую посадку. Еще раз недоверчиво изучив циферблат исправно тикающих Patek Philippe, я взглянул в круглый иллюминатор. С той стороны царила положенная в таких случаях благодать, светило солнце, облака расстилались белопенным ковром, и холодно, по всей видимости, было неимоверно. Если это — Пулково-2, то я, пожалуй, выйду на следующей станции. Вокруг явно происходила какая-то ерунда. Окинув новым и заинтересованным взглядом «внутрисалонное» пространство, я лишний раз в этом убедился. Нервозность сквозила в каждом взгляде моих попутчиков. Единственным приятным исключением из общей массы пассажиров был полный пожилой голландец, сидевший рядом со мной. Что бы там ни происходило вокруг, это его явно не волновало. Не обращая ни на кого внимания, мужчина со знанием дела набивал табаком коротенькую, изящно изогнутую трубку. К нему-то я и решил обратиться за разъяснениями.

— Простите, месье… — Он слегка повернулся ко мне, не отрываясь от своего занятия.

— Кажется, я задремал и пропустил все самое интересное… Самолет захватили террористы? Или я ошибся рейсом? Насколько мне известно, нам уже давно полагалось быть в Петербурге?

— Какие террористы? — искренне удивился толстяк.

Леса, перелески. Дорога шоссейная. Раннее утро, довольно туманное. Иными словами — Родина. «Volvo-V90» — очень хорошая машина. Комфортная. Это я могу оценить, даже занимая место водителя. Тем более что занимаю я его уже часа четыре, и никакой смены не предвидится. Согласно документам, получившим одобрение сначала финских, а затем отечественных пограничников, я шофер и телохранитель вице-президента российско-финской туристической фирмы «SUOMI-TURS», с правом вождения автомобиля, ношения оружия, и имеющий в наличии и то, и другое. Выданный мне «боссом» «Макаров» уютно лежит в плечевой кобуре, прямо-таки явственно грея душу. Вот ведь — мелочь, а приятно. Сам «босс» в податливом и сговорчивом окружении двух милых глазу дам возлежит на заднем сиденье и, кажется, дрыхнет, утомленный праведными трудами. Дамы его не интересуют, обе девушки достаточно давно находятся в его прямом подчинении и явно пребывают в чинах не ниже старшего прапорщика. С собой мы их взяли для художественной завершенности образа ошалевшего от доходов «нового русского». Эту роль на двух пограничных постах с блеском исполнил Иван Денисович, сорвав шквал оваций и совершенно, до полной невидимости, затмив мою скромную персону. Что, в общем, нам и требовалось. Заодно я стал жгучим блондином, а вместо шрама на правой щеке у меня появилась не сильно приметная родинка. Одна из двух Ванечкиных прелестниц оказалась настоящей колдуньей по части грима. Хотя, наверное, это далеко не все, что она хорошо умеет делать. Вон как глазами-то стреляет… Лапочка!

Однако за все в жизни нужно платить. И теперь в счет новых документов, полученных взамен оставленных в Финляндии, и новой внешности, которая мне категорически не нравится, я изо всех сил рулю по бескрайним просторам Родины, а Иван Денисович нагло дрыхнет на плече светловолосой гурии.

Используя, между прочим, служебное положение в личных целях.

Последние часа два, минувшие с момента пересечения контрольного пункта в Ваалимаа, я мучительно пытался уяснить, хотя бы в общих чертах, что же такое происходит вокруг меня, со мной и вообще в мире. Я явно кому-то оттоптал любимую мозоль, причем имелось у меня недоброе подозрение, что мозолистых недругов рядышком крутится чуть больше, чем один. «Сионские близнецы» и полупрофессиональные охотники, явившиеся вслед за ними, явно проходили по разным вкусовым категориям.

Когда я звонил из Амстердама Стрекалову, ни о каких сложностях с пересечением границ речь не заходила. Довольно хорошо зная Виктора Викторовича, я был склонен думать, что на тот момент их и не было, этих сложностей. По крайней мере, со стороны предполагаемого задания и всего комплекса проблем, с ним увязанных. Значит, это старые хвосты. Но тогда вообще получается полный бред. В России я сильно насолил мужчинам, которые героин перегоняли в Европу сотнями килограммов и чудно ориентировались в секретных досье ФСБ. А они, с легкостью вычислив время и место моего появления в стране, присылают по мою душу компанию каких-то полусонных уголовников, которых только ленивый на завтрак не скушает. Бред какой-то. Или же, как я уже успел предположить ранее, очень тонкий расчет большого профессионала, с которым я еще намаюсь в будущем. Тьфу-тьфу-тьфу!