«Дорогой Майк! Посылаю тебе весточку из Африки. Мне до Каира еще два часа полета, делать нечего. Заодно расскажу забавный случай. Ведь наверняка все забуду, когда займусь делами.

Вылетели мы из Найроби, но сделали большой крюк. Из-за нелетной погоды приземлились бог знает где. Как обычно, отправились в бар. С неба лился шикарный тропический дождик, знакомиться с местностью не хотелось. Тем более, аэропорт был забит военными всех цветов кожи. Они нас и не пускали дальше бара. Вот там-то ко мне и привязался этот вояка. Здоровенный детина, загоревший до красноты, и уже изрядно навеселе. Назвался Томом. На фалангах татуировка, по букве на палец. То ли фамилия, то ли кличка «Кинг». Он сообщил, что он англичанин и от немцев его уже тошнит, со всеми местными американцами он успел переругаться, но познакомиться с земляком всегда рад, тем более, я похож на порядочного человека. Угостили мы друг друга как следует, а когда Том уже с большим трудом шевелил языком, мне удалось услышать самое интересное. Начал он про то, как прочесывали какую-то деревню. Попробую пересказать от его лица, только значительно членораздельной.

«Я таких негров не видел. Шоколадных видел, черных с фиолетовым отливом видел. А этот – с зеленым. Словно он мхом оброс, но самого мха не углядеть. Ростом – маленький, как пигмей. Возится с какой-то штукой, вроде кассетного магнитофона. Может, передатчик, думаю, и кричу, чтобы руки поднимал. Моргнуть не успел, а он на меня пушку наводит. Но какую пушку! Тут я от смеха чуть автомат не уронил. Таких пистолетов лет как полтысячи уже не делают. Самое забавное – на конце дула раструб, и сделан он то ли из сетки, то ли из проржавевшей жести. Хотя блестит. Наверное, до дырок дочистились.

– Ты бы, – говорю, – парень, лук и стрелы взял, куда надежней будет. Твоя пушка в руках разорвется.

А он мне в ответ на хорошем английском. Видно, у нас в Штатах учился, а может – в Англии. Я почему про учебу говорю. Уж очень он много мудреных слов употребил для дикого пигмея. Я сам их запомнил лишь потому, что с перепугу.