— Славяна, ты полная дура или неполная?

Вопрос, несмотря на кажущуюся альтернативность, риторический. Ответа не требуется, да я и не собираюсь встревать в дивный, размеренный, да еще и сто раз слышанный монолог Ольги Дмитриевны. Стою практически по стойке «смирно», застенчиво тереблю подол форменной синей юбочки.

Вожатая повышает голос.

— Тебе работа не нравится? Это не проблема, переведем в уборщицы. Или вообще выбросим к чертовой матери на улицу, в зиму и холод, да еще и с волчьим билетом. Никто в индустрии на тебя больше не посмотрит даже, не говоря о том, чтобы взять на работу!

А вот тут уже нужно отвечать. Тем более, что в уборщицы я определенно не хочу. Постоянно в холодной воде, химикатах, да и руки каждый день в крови по локоть — б-р-р-р!

— В общем, он говорит, что ни хрена не помнит, — заканчиваю я доклад. — То ли по пьяни начисто все забыл, то ли при переносе в тело какой-то сбой случился, то ли… в общем, он искренне считает, что произошло чудо, и он каким-то образом переместился в прошлое.

— Это он тебе все рассказал? — Ольга надменна. Не вышла я у нее еще из немилости. И то сказать — подчиненные должны решать проблемы, а не приносить новые, а у меня с этим пока что напряженка.

Мило улыбаюсь. Привычка — вторая натура.

— Он очень старался не показывать, до чего потрясен, шокирован… и, пожалуй, обрадован. Наверное, в реальности он такой же тридцатилетний неудачник, как и половина здешней аудитории. Но поведение-то говорящее. Щипал себя за руку, пытался задавать наводящие вопросы, украдкой пощупал по пути кусты роз, укололся и, кажется, офигел от боли еще больше.

— Вопросы? День недели, время года, десятилетие?