Алексей РУНДКВИСТ

ДОРОГА ДОМОЙ

Свинцовые холодные волны накатывали на черный галечный пляж. Угрюмое небо сурово смотрело на разбухшую от непрерывного дождя землю. Промозглый ветер гнал мелкую водяную пыль, бросая ее в окна прибрежного санатория, откуда сквозь струящуюся по стеклам воду меня провожали взглядами грустные лица отдыхающих.

Я шел по самой кромке прибоя. Море, то и дело бросалось на берег и не в силах дотянуться до меня, шипя от злости, отползало обратно. Мелкие камушки липли к сапогам, словно желая прокатиться напоследок, перед тем как их утянет вглубь особенно длинный язык приливной волны.

Я шел домой. Над темными валами, перекидывающими друг другу обрывки пены, будто играя в какую-то замысловатую игру, тоскливо и одиноко звучал крик чайки. Она то же была одна над серой пенистой равниной. Она была одна, но это море, этот мокрый мир с низким тусклым небом, эти темные блестящие скалы был ее домом, ее родиной. Она никогда не знала ничего другого.