Денис Садошенко

Жара

По раскаленной улице брел человек. Растрепанные концы его брюк утопали в густой черной пыли, ковром покрывающей мягкий асфальт. По его обгорелому лицу стекал пот, разъедая невидящие глаза.

Громадное солнце низко нависло над улицей, обдавая ее адским жаром погребального костра. Hа небе не было ни одного облачка, ветер не шевелил пожухлую крону мертвых деревьев. Единственной формой жизни на пустынной улице были облезлые собаки, тяжело дышавшие в тени от разбитых ржавых машин. Вязкая слюна стекала в пыль с их желтых острых клыков, налитые кровью глаза настороженно следили за бредущим человеком, куцые уши поворачивались за шумом его шагов.

Человек не замечал их, он не замечал сейчас ничего. Ему нужен был его дом. Дом, в котором он родился и вырос. Еще пара шагов, и он уже должен быть виден.