Hi!, это я, раздолбай Сережа по прозвищу Спайкер, и дневники, которые мы вели с моим закадыкой Собаккой в самый нелепо-безумный период нашей одной на двоих жизни. Хроники Лондонской Жизни. (Для меня это звучит посильнее, чем Хроники Пикирующего Бомбардировщика). Конечно, в нескромной надежде на мировую известность, мы еще в самом начале нашего путешествия решили придавать запискам мелких уголовников вид законченного литературного произведения. Но, в один прекрасный день, спешно бежав на Родину (бросив Собакку одного в этом ?*(%% городе) и промотавшись на этой самой Родине не один месяц без дела (к вящей ярости моих родителей, обычно людей либеральных и терпимых), я осознал одну неприятно поразившую меня штуку: оказывается, я НЕ могу НЕ закончить работу над этими записками (рука не поднимается написать «над книгой»). Совершив злостное, по нашим понятиям, преступление, бросив друга одного, я немедленно же за это поплатился. Знающие меня лично люди могут подумать, что я говорю о гадком и болезненном разрыве с девушкой, ради которой, по большому счету, я и вернулся. Фигня все это и детский лепет. Случилось со мной кое-что похуже вынужденного полового воздержания (хотя предвижу вопросы — Куда уж хуже?!). Мерзопакостный город Лондон, поняв, что я выворачиваюсь из его склизких героиновых объятий, на прощанье кинул мне самую большую подлянку. Он стал мне сниться, вытеснив золотых драконов, ментов, чикс из Плейбоя и пр. и пр., чем обычно заняты сны молодого человека без определенных стремлений.

Я работаю ночным сторожем на стройке. Работаю первый день, поэтому пока не решаюсь спать на рабочем месте — бодрствую, пью кофе. Рядом на лавке посапывает мой младший братишка по разуму. Ночевать нам негде, а здесь просто рай — тепло, нет мусоров, и т.д… Делать мне абсолютно нечего. Читать Тимоти Лири нет сил, а специально припасенный на такой случай детектив А. Марининой — в падло. В общем, решил написать вступление, необходимое для публикации наших дневников, ибо недавно мы решили, что будем их публиковать, хотя начиналось это просто как записки для себя, и единственным их предназначением было помочь нам никогда не забыть тот каскад сумасшедшей жизни, запредельных эмоций и невероятных событий, коими была наполнена наша жизнь на родине Шерлока Холмса, Шекспира, Сида Вишеза и Желтой Подводной Лодки. (Кстати, загадка, которую мы оказались не в силах разгадать — КАК в ТАКОМ обществе могли появиться ТАКИЕ люди)

Мой брат Спайкер собирается по возращении доработать эти дневники и придумать какой-нибудь сюжет, в основу которого они лягут ( какой сюжет можно высосать из такой идиотической мульки? — чуваки поехали в Лондон, сами не зная зачем. Так что сюжета не будет. Во всяком случае, у меня на сочинение оного воображения не хватит). Но, раз уж мы решили, что этим запискам уготована судьба литературного произведения, то они имеют право обрастать вымышленными событиями. От себя я лишь оставляю это предисловие, ну, может, приму участие в окончательной доработке текста. Остальное пускай делает мой брат, пусть придумывает, что хочет. Для тех же, кто хочет узнать, где проходит граница между правдой и вымыслом, объясняю — все, что содержится в дневниках, чистая правда. ( Мне остается напомнить, что раз я сюжета придумать не смог, то и вымысла в книге Вы не найдете)

Итак, место действия — Лондон, время действия — октябрь — ??? 1999 (2000??). Герои повествования — московские подонки, MOSCOW SCUM. Все записи велись в разных условиях и в разном душевном состоянии. Этим объясняется их некая хаотичность, а также отсутствие какого-либо стиля. Умышленно подгонять их под какой-то стандарт — unreal, да это, на наш взгляд, и не нужно. Так читателю будет легче понять наши сиюминутные настроения, оценить всю палитру калейдоскопа нашей бомжовки.

Наши ремарки и Нота-Бэнэ будут постоянно чередоваться, налезать друг на друга, мешать друг другу, но мы все равно все оставляем, как есть, хотя и осознаем, что это будет мешать читателю. Авторство тех или иных перлов можно будет определить по шрифту ( А без этого замечания, Бруда, никто бы не догадался).