В каком-то из миров я слышала историю о спящей красавице. Заколдованная принцесса проспала, кажется, сто лет в замке, окружённом какой-то колючей гадостью… В итоге прекрасный принц продрался через тернии, поцелдовал принцессу… и жили они, как водится — долго и счастливо.

Поворачивая вычурную, покрытую позолотой, ручку, и толкая дверь, я думала, что сон — не такая уж плохая идея. Сказка умалчивает, надоедали ли принцессе балы, приезжие "женихи" или государственные дела. Помню только, что она сама уколола руку о веретено. Правда, человек, который рассказывал эту историю, уверял, что вретено нашлось по чистой случайности, и пальчик принцесса поранила тоже не специально. Я ещё тогда не поверила — невозможно во дворце сохранить тайну о заклятье.

И, кто знает, может принцесса просто воспользовалась моментом? Как и я сейчас. Только моим "аеретеном" станет человек, который клялся, что никогда не предаст — ни свою королеву, ни названную племянницу. Меня.

Дверь бесшумно открылась. Изящный кинжальчик с синеватым лезвием сам скользнул в руку, покинув ножны на поясе. Не скрываясь, молча, я вошла — как всегда.

Он сидел за столом и что-то писал. Как всегда. Сердце сжала тупая боль при виде длинных чёрных волос, с проблесками седины, так знакомо откинутых на левое плечо. Холёные руки, умело владеющие как пером, так и клинком, быстро-быстро метались по бумаге. В неярком свете единственной свечи лицо казалось невероятно усталым и бледным.