Здесь, в грязи вместе с нами обитают иные сущности. Когда мои потроха не скованы холодом, от которого леденеют даже кости, я чувствую как они извиваются вокруг моих рук. Иногда я пытаюсь их поймать, но они исчезают всякий раз, стоит моим пальцам сомкнуться на их телах.

Возможно, это призраки.

Мне никто не верит, но другой реакции я и не жду. Как и все остальные, я лжец, вор, и преступник, которого приговорили раскапывать руками грязь в яме номер четыре. В наказание за то, что украл испачканные в саже пальто и шляпу на новой Лондонской фабрике.

– Коллинс! – раздается крик, похожий на пистолетный выстрел. – Работай, черт тебя дери!