— Спи, спи, моя милая, — тихонько шепчу жене.

Воспалённые веки её раз, раз… раз, слипаются. Она выпускает мою руку из своей, заострившееся лицо её с облегчением расслабляется. Запредельная доза болеутоляющего наконец-то подействовала.

— Вот и хорошо, спи.

Перевожу взгляд на револьвер в моей руке. Револьвер старый, отцовский, один из самых надёжных моделей. Таким он и должен быть, чтоб без осечки. Осечку потом доказывай. Кладу его на тумбочку у изголовья кровати рядом с красным яблоком. Знатный получился натюрморт: вазочка с цветами, стакан с водой, яблоко и револьвер с одним патроном.

Больше патронов и не нужно, достаточно одного. Да у меня больше и нет. Один единственный. Выдали мне его 25 лет назад, как и каждому у нас по достижении тридцатилетнего возраста. Имя владельца выбито на пуле с четырех сторон. Случись экспертизе, оно должно читаться.