Симонов Роман

ГЛУПОСТЬ

Идем. Легкий прохладный ветерок обвивает мое лицо. Он как будто листает в моей голове страницы мыслей и давних воспоминаний. Уже ночь, хотя какая ночь в июне... Hа часах двенадцать, а впереди, над лесом еще видны воздушно-розовые остатки заката. Сегодня ночное, бесконечно темное небо бороздят только звезды, луны нет. Она как будто ушла, чтобы не смущать людей своим присутствием. Hочь сумасшествия. Сегодня одна из немногих когда люди предоставлены сами себе, чтобы без невидимых сил населяющих космос разобраться со своими проблемами, подарить кому-то радость и побороть страх перед собственной судьбой...

В руке тлеет сигарета. Справа - небольшой лесок, выросший прямо посреди поля. Там виден костер, на фоне которого можно разобрать силуэты компании людей. Скорее всего это молодежь, которая гуляет в эту немного сумасшедшую ночь. Так и есть. Из леса едва слышно доносятся веселые молодые голоса и неизменный звон гитары.

Мы идем медленно, не торопясь. Куда нам спешить? У нас еще очень много времени - вся жизнь. Я докуриваю, бросаю сигарету в траву, и из нее в рассыпную выпрыгивают десятки маленьких огоньков, они разлетаются и гаснут... Вдруг я чувствую, что боюсь. Боюсь, что даже с этим огромным количеством времени у меня есть шанс не успеть. Вдруг я тоже погасну? Как уголек, стремительно взлетая ввысь, разгораясь - я вдруг возьму и потухну?