Вдох — выдох. Плавным движением руки отпускаю тетиву. Стрела добирается до хрупкой плоти и приносит смерть. Рядом со мной охает Ренир: вражеская стрела пробила грудь. Тяжелые арбалеты! Я стою на месте, стараюсь сохранить ровное дыхание: паника до добра не доведет.

Наконец лорд Ангустер приказывает щитникам прикрыть дальнобоев. Из‑за щита стрелять неудобно, но и стрелы противника теперь не так страшны: они застревают в плотной массе щита, не достигая своей цели.

Струйки пота скользят по разгорячённой коже лба, руки ноют от перенапряжения, своих ног уже давно не чувствую. Раз за разом посылаю острую смерть в ряды противника. Еще чуть — чуть, несколько ударов сердца, и в схватку вступят мечники. Где же этот обещанный маг и откуда у Лорда Воера тяжелые арбалеты?

Я стараюсь абстрагироваться от своих чувств, загнать страх в самые потаенные уголки сознания, слушаю удары сердца и считаю. Интересно, сколько времени уже прошло с начала боя? Мне кажется, что этот день, этот бой длятся целую вечность. Кругом кричат разгоряченные битвой войны, стонут раненные, поет оружие, призывно завывают военные рожки. Леденящий ветер несет мерзкий запах крови, разлитой на безымянном по — осеннему унылом поле. Солнце, спрятанное за низкими белесыми облаками, отказывается смотреть на жестокий беспредел, устроенный людьми. Смерть получит шикарную жатву: спасибо Лордам, не поделившим маленькое княжество, затерявшееся среди гор и лесов.

Резко начало темнеть, запахло озоном, ветер подхватил свежий запах магии, разнося по полю. Лорд Ангустер презрительно скривил тонкие, аристократические губы. Видимо, маг соизволил прибыть. Как же во время, ибо мечники уже схлестнулись с противником и лучники больше не могли посылать град из стрел, не задев своих.