Я сидела за столиком в любимом кафе и угрюмо водила ложкой в остывшем капучино. Напротив устроилась Даринка, моя давняя подруга, даже больше, чем подруга. Старшая сестра, психотерапевт, а порой и заботливая мамочка, утиравшая сопли и слезы расклеившейся мне. Да, творческие личности, особенно женщины, они такие, с очень тонкой и нервной душевной организацией. За окном монотонно шумел дождь, серые тучи висели низко над крышами домов, и даже желтые и зеленые фасады не спасали общую мрачную атмосферу на улице и в моей душе. Такое вот суровое питерское лето, с плюс пятнадцатью на градуснике и порывистыми северными ветрами с горизонтальным дождем, против которого спасала только плащ-палатка. Ну или костюм химзащиты.

— Кируля, не нравишься ты мне, — ворвался в мои унылые мысли решительный голос Дары. — Где огонь, где страсть, я тебя спрашиваю? — она потрясла планшетом с открытым файлом моей последней книги — пока что ее видела только Дарина. — Нет, тебе точно надо влюбиться, — сделала подруга совершенно неожиданный вывод, и я очнулась от погружения в вязкое болото мрачных раздумий.

Предложение Дары звучало настолько нелепо, что я фыркнула и закатила глаза.

— Да ну на фиг, от этих любовей одни проблемы и неприятности. Уж лучше любовник, без лишних обязательств и заморочек, — ответила я, откинувшись на спинку стула. — Причем желательно нормальный мужик, а не невнятное нечто, гордо заявляющее, что оно мачо и вообще огонь в постели, — зло вырвалось у меня, и я резко замолчала, не желая снова выплескивать желчь на подругу. Она уже сто раз это слышала. — Да только где ж таких найдешь, — пробормотала о наболевшем. — Только и писать остается о своих тайных фантазиях.

— Ну да, ты у нас дама требовательная, и тебе подавай, чтобы мозг возбудился и встал, — насмешливо парировала Даринка, совершенно не собираясь жалеть меня.

Зеленый Эйри, как называли его сами ирландцы, в самом деле встретил сочной зеленью холмов и чистым, голубым небом. В моем слегка отупевшем от недосыпа мозгу пока не совсем укладывался яркий июльский денек, да еще и теплый, даже жаркий, и байки о том, что лето в Ирландии чуть ли не холоднее, чем в Питере. Учитывая мое долгое и томное общение с серьезным белобрысым ирландским таможенником, который чуть ли не цвет моего нижнего белья и его стоимость выспрашивал, и подъем в четыре утра, в зал ожидания я вывалилась в полуобморочном состоянии, пока еще не до конца осознавая, что прилетела в Ирландию. Страну потрясающей природы и рыжих, которые верят в Маленький народец и на полном серьезе оставляют на ночь молоко в блюдце.

Так, ладно, добраться до жилья, устроиться там, выспаться, а потом уже составлять культурную программу на ближайшую неделю. И кто меня тут встречать должен? Я завертела головой, выискивая встречающего с табличкой, и почти сразу увидела пожилого усатого дядечку с лысиной, одетого в костюм. Он держал табличку с моей фамилией, и я облегченно выдохнула: ура, хотя бы до места жительства доберусь без приключений.

— Привет, я Кира, — я подошла к нему и даже нашла в себе силы улыбнуться.

— Добрый день, мадам, — степенно поздоровался дядечка. — Меня зовут Ирвин, я ваш водитель. Позвольте ваш паспорт?

Разобравшись с идентификацией моей личности, мы вышли из терминала и направились к парковке, где меня ждал блестящий, черный "БМВ" с правым рулем. Уложив чемоданы в багажник, Ирвин открыл передо мной дверь, и я устроилась на переднем сиденье, чувствуя, как тут же навалилась сонливость.