Сёмкин Кирилл

Отец

Мой старик тихо лежал на маленьком диване в просторной и светлой комнате первого этажа. Он умирал. Еще вчера вечером казалось, что все и на этот раз обойдется. Мы как всегда вместе сели пить чай, и я по привычке добавил рому. Потом долго сидели у камина и слушали бессмысленные завывания ветра. Он что-то рассказывал, показывал какие-то фотографии, и я был уверен, что ничто, и никто не сможет забрать его у меня.

К полудню пришел доктор. Он долго сидел с отцом. По его выражению лица после я понял, что случилось что-то страшное. Доктор похлопал меня по плечу, пообещав зайти вечером. Еще минут десять я стоял у двери, понимая, что мне нечего сказать моему старику...

У меня было счастливое детство. И это его заслуга, он растил меня, как настоящий отец. После смерти матери мы переехали в этот дом, и после нескольких лет наша жизнь полностью устоялась. Hам нечего было желать. И сейчас, когда отец умирал там, на диване, я почувствовал себя неловко. Тут не было никакой моей вины, здесь была банальная несправедливость, с которой мне не совладать.