Приехавшего из США в Лондон профессора психиатрии и известного писателя Дэна Форреста на всех протокольных мероприятиях поручено сопровождать очаровательной сотруднице издательства Хелен Стюарт.
Едва увидев Хелен, Форрест потерял покой. Она в свою очередь тоже не осталась равнодушной к молодому интересному американцу. Но Хелен отчаянно сопротивляется возникшему чувству, ибо считает себя недостойной Форреста. Хелен постоянно терзают страхи, связанные с ее прошлым, но открыть Форресту разрывающую ей сердце тайну она категорически отказывается…
Об авторе
Патриция Уилсон родилась в Йоркшире. Выйдя замуж за друга юности, она прожила несколько лет в Сингапуре и в Африке, где работал ее супруг. В последние годы она проводит большую часть времени в Испании или на юге Франции. В прошлом учительница, Патриция Уилсон оставила карьеру педагога после ошеломительного успеха на литературном поприще и целиком посвятила себя писательской работе. Общий тираж ее книг, изданных во многих странах мира, достиг 18 миллионов экземпляров. Патриция начала писать еще в юные годы: сочиняла рассказы для детей, детективные повести, исторические романы. Истинное призвание она нашла в жанре любовного романа. Книги, принадлежащие ее перу, свидетельствуют о глубочайшем интересе писательницы к людям и о ее тонком понимании сферы личных отношений. В серии «Скарлет» выходит уже второй роман Патриции Уилсон; всего же она создала более сорока произведений этого популярного жанра.
ПРОЛОГ
Аккуратные трехэтажные особнячки симметрично тянулись вдоль улицы, отделенные от тротуара и проезжей части изгородью из вечнозеленой бирючины и низкими деревянными воротцами. Дома, укрывшиеся от любопытных взоров за крохотными садиками, выглядели вполне уединенными и уютными. Ворота и входные двери в темноте не различались по цвету, разумеется, если только они не были покрашены белой краской.
Шоссе, рассекающее ряды строений, после дождя походило на серую шелковую ленту, убегающую от назойливых фонарей в безмолвный мрак пустыря, разделяющего жилые кварталы этой окраины Лондона.
Черноту позднего вечера, окутавшую крайнее здание, несмело рассеивал тусклый свет, который пробивался из-за шторы на окне верхнего этажа. Это не могло не показаться странным: фасады соседних строений светились огнями люстр и голубых экранов, особенно ярко там, где не занавесили окна. И наблюдая, как люди входят в комнату, разговаривают или же подсаживаются к своим близким, собравшимся вокруг телевизора, прохожие невольно проникались ощущением домашнего тепла, безопасности и покоя.
И только этот, самый последний, особняк, погруженный во тьму, казался отчужденным и угрюмым. Кустарник, отделяющий его от другого дома, сильно разросся: очевидно, его уже давно никто не подстригал. Продраться сквозь него не представлялось возможным даже при большом желании. Сквозь бетонные плиты садовой дорожки выглядывали наружу пожухшие сорняки, лишенные жизненных соков ранними заморозками.
Освещенная комната наверху была обставлена очень скупо, а жалкая мебель, имеющаяся там, угнетала своим убогим и старомодным видом. В шкафу висело на вешалках всего несколько платьев, а возле поцарапанного трюмо стоял обшарпанный стул с прямой спинкой.
