Игорь Федоров

Лабиринт

1, а, б.

Сегодня уже третий день, как мы блуждаем по этому проклятому лабиринту. Прошли за день километров пять. Могли и больше, если бы не ноги Бориса. Он их страшно натер и все жаловался, что не может идти. Я советовал снять обувь. Сегодня он, наконец, согласился. Сначала было легче. Потом он стал натыкаться на какие-то выступы, острые углы... Босыми ногами... И где он эти выступы находил? Сейчас сидим, отдыхаем, а он все охает, ахает, причитает, закатывает глаза. Оставить бы его здесь, найти выход и вернуться с вертолетом. Так ведь нельзя. Во-первых, пропадет, сверзится куда-нибудь, ногу сломает. Во-вторых, с голоду помрет. Неприспособленный... Борис отвлекается от своих ног и со странной какой-то интонацией произносит: - Юра, давай договоримся, если кто-то..., ну..., в общем, умрет, то тащить и хоронить не будем. Потом вернемся и заберем... - Давай, - говорю, а сам думаю: "Это что еще за новости". - Чего это ты вдруг? - Предчувствия какие-то нехорошие... - Ты мне эти предчувствия брось! Нашелся прорицатель. Отдыхай лучше... Пойдем скоро. Нам во что бы то ни стало надо скорее выбраться из этого проклятого дурацкого лабиринта. Слишком многое от этого зависит. И Борис прекрасно это понимает. Но вот не может... Самым перспективным мне кажется направление вдоль вот этой малозаметной светлой полосочки на полу. По ней и пойдем. Ничего не поделаешь. - Вставай, Борис, пойдем.

1, б, а.