— Хотите услышать историю о том, как появился Хэллоуин? — спросил хозяин и по совместительству бармен небольшой таверны под названием «На тыквенном поле».

Этот уже совсем не молодой мужчина, можно даже сказать — старик, с его длинными седыми волосами, которые жирными патлами свисали на барную стойку, пристально осматривал людей, собравшихся в его заведении в такой поздний час. Его разного цвета глаза, один карий, другой голубой, быстро бегали из стороны в сторону, останавливаясь то на одном, то на другом посетителе таверны. Старику словно хотелось запечатлеть в своей памяти тех, кто пришел к нему в этот особенный день, День всех святых. Вот молодой человек с черными, как ночь, волосами и перхотью, что облепила их. Вот толстуха жует бутерброд, смачно чавкая и пережевывая каждый кусок своего ужина. Рядом с ней — бородач, который, если бы не дорогой костюм, очень походил бы на бомжа. Вот за столиком сидит бывалый пьяница в длинном кожаном плаще и печально смотрит в свой пустой бокал. Чуть дальше всех стоит проститутка в мини-юбке и топике. Она украдкой смотрит на парня с черными, как ночь, волосами и перхотью.

Все эти люди пришли сюда по отдельности, каждый сам по себе, но с одной и той же целью — пережить эту ночь. Никому не хотелось проводить Хэллоуин в одиночестве, перед телевизором на старом диване. Уж лучше в компании незнакомых людей, таких же одиноких и пустых, как и ты, пусть даже эта ночь пройдет в занюханной и богом забытой таверне с покрытыми плесенью стенами. Место, где летают рои мух, где копошатся тараканы и пахнет мочой, все равно лучше, чем безлюдная квартира, находясь в которой так хочется покончить с собой.

— Да- произнес бородач. — Я люблю всякие истории, а еще я люблю пиво, очень люблю, но мне не хватает совсем чуть-чуть, чтобы его купить.

Мужчина, который так походил на бомжа, вытащил из своего приличного на вид костюма все, что находилось в его карманах: два доллара, пару центов, конфету столетней давности — и положил все это на барную стойку перед стариком.