У псины кровь хлещет из пасти, как из пробитой банки.

Ты отводишь взгляд, подталкиваешь Рика плечом, как бы невзначай, как бы случайно, идём, мол, идём. Не на что здесь таращиться – просто ещё одно сдохшее существо. Вам ли привыкать к этому, да?

Нам же не привыкать, Рик.

Но Рик цепляется взглядом за пацана, который сидит на деревянных ступеньках разваленной веранды, вцепившись в щётку жёсткой шерсти пальцами и раскачивается из стороны в сторону, обхватив руками крепкую пёсью шею. Голова волкодава у него на коленях. Штаны залиты багряным, почти чёрным – оно выплёскивается из раскрытых челюстей. Густыми карамельными потёками стекает по крепким клыкам и ложится на мокрое дерево лестницы и на грязные штаны, как будто кто-то ритмично выкачивает кровь из выключенного тела.