Дождь лил вовсю, летел на землю, струями бился в окно, водопадом срывался с крыши и, промахиваясь мимо бочки, рушился в высокую молодую траву. Под напором дождя качали ветвями яблони и кусты смородины.

Вверху серебристой полоской мелькнул самолетик. Стас посмотрел на тучи, прикинул направление ветра. Ну, точно, на мхи гнали да не довели. Растяпы!

В лицо плеснуло. Стас нехотя закрыл форточку, из которой тянуло свежей зеленью и цветущим жасмином. Конец июня, лучшая пора для средней полосы России. Была.

Надо собирать вещи. Хорошо, что родителей отправил заранее, путались бы под ногами, переживали. Мать до сих пор не верит, что уезжает навсегда. Отцу как бы все равно, лишь бы было жилье. Это не проблема, родственников много, даже в Австралии кто-то есть. Туда еще фиолетовая зараза не добралась.

Телевизор бубнил, перебивая шум дождя, и тут в дверь постучали. «Кого там черт принес в такую погоду», — пробурчал Стас и пошел открывать.