— Святой отец!? — хрип, боль. — Святой… отец!!..

— Да, сын мой? — высокий, в чёрной рясе, остановился, наступив на скользкие кишки.

— Я… я умираю?!! — тело, истыканное стрелами; живот опять же…

Внимательный взгляд — у-у… Смирено:

— Мы — лишь гости в этом мире, сын мой… гости, все, не боле…