А.В.Шутов

HАРИСУЙ МHЕ БАРАШКА

Господин в длинном чёрном пальто протиснулся через двери магазина и невольно задержал дыхание. Воздух был пропитан запахом свежего хлеба, видимо недавно привезённого и от этого казалось загустел, словно сам стал тестом. В магазине где-то под потолком рассекали воздух широкие лопасти больших уродливых вентиляторов, шумели кондиционеры, дребезжали морозильные установки, но всё равно в помещении было душно.

Он прошёл до хлебного отдела, выбрал пару брусочков Бородинского для жены, а себе взял французскую булку. Он не любил хлеб, как обычно содрогаясь любят в фильмах и книгах советских времён. Хлеб казался ему мёртвым, вощеватым продуктом, у которого духовная составляющая была вовсе не такой высокой, каким всегда представляли хлеб.

Оставалось только заплатить в кассе деньги за покупку и дойти до дома, затерянного в соседних переулках. Hо, только стоило ему обернуться в сторону кассы, как настроение упало: очередь змеилась длинным потоком, еле заметно продвигаясь, а конец этой очереди рос, рос и рос заполоняя торговый зал.