Аластер Фуке, ректор и королевский архимаг, топтался у окна, с тоской наблюдая за улицей. Ветер кружил кленовые листья по улочкам Ортолана, нежаркое солнышко играло лучами на черепице фольварков.

Снаружи, по стрельчатому переплету, струился помидорный сок.

— Мэтр, скажите хоть что–нибудь! — пискнул с трона король.

Вместо ответа архимаг вынул огромный платок и с наслаждением высморкался. Хотя мэтру имелось что сказать. Сейчас архимага прямо распирало что–нибудь такое ляпнуть, а лучше — проорать. Фуке не мнил себя знатоком, но, по собственным прикидкам, минут на пять речи должно хватить. Если без больших загибов.

Останавливали его только две причины: во–первых, материться в присутствии Его Величества Фуке считал дурным тоном, во–вторых, такое действие можно смело считать осознанным попранием инстинкта самосохранения. Если проще — самоубийством. Особенно, если грубое слово коснется королевских поступков, на взгляд архимага, граничащих с кретинизмом вселенского масштаба.